tag:blogger.com,1999:blog-4781376515919540352024-03-16T08:08:09.080+01:00El sueño de las palabrasPÁGINA LITERARIA DE FELISA MORENOFelisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.comBlogger709125tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-56799932526162017192022-10-02T11:30:00.001+02:002022-10-04T22:29:18.208+02:00Pregón de la Feria de Real de Alcaudete 2022<!--AddThis Button BEGIN-->
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<!--AddThis Button END--><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcKXjNDfmD0-EJk1Mw9wCNxMIcPg7tZmFDbjXKa4HZGlhLhQP_mbNy54GkJSHzSk5gAKkJg9KmHOC9q7o06NMJ69cy-fGcOdYIlr3Re6mldgvQq-Idwa8WDZcaSHUG9BWtPhJJbz8Ti-xQAUUQiQHATxtfW0p7SuEnaE4_MBg_WwZ3CUFg5xoiX2sx/s1024/Preg%C3%B3n%200.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcKXjNDfmD0-EJk1Mw9wCNxMIcPg7tZmFDbjXKa4HZGlhLhQP_mbNy54GkJSHzSk5gAKkJg9KmHOC9q7o06NMJ69cy-fGcOdYIlr3Re6mldgvQq-Idwa8WDZcaSHUG9BWtPhJJbz8Ti-xQAUUQiQHATxtfW0p7SuEnaE4_MBg_WwZ3CUFg5xoiX2sx/w400-h300/Preg%C3%B3n%200.jpg" width="400" /></a></div><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Buenas
noches</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Sr.
Alcalde</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Sra.
Concejala Festejos y resto de miembros de la corporación.</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Estimados
Quini y Domingo, </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Familiares,
amigos, ciudadanos y ciudadanas de Alcaudete.</span></span></p>
<br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">Antes
de iniciar este pregón, quiero agradecer vuestra presencia en esta
noche tan especial, en la que reanudamos la sana costumbre de
juntarnos para celebrar la Feria Real de Alcaudete, tras dos años
sin poder hacerlo. En primer lugar, quiero mostrar mi agradecimiento
a Valeriano Martín y a Mica Morales que, como alcalde y concejala de
festejos, respectivamente, pensaron en mí como pregonera de estas
fiestas. Desde el momento en que recibí la llamada de Valeriano me
he sentido tan orgullosa como asustada. Orgullosa porque no puede
haber un honor mayor para una ciudadana de Alcaudete que ser
pregonera de la Feria Real, pues supone un reconocimiento a mi
trayectoria personal y profesional por parte de mis propios vecinos,
lo que rompe con el refrán de “nadie es profeta en su tierra”.
Asustada porque han sido personas notables las que me han precedido,
referentes para todos nosotros en distintos ámbitos de la sociedad y
cultura alcaudetenses. En segundo lugar, tengo que hacer especial
mención a mi marido, Manolo, que hoy se ha hecho más de trescientos
kilómetros para poder acompañarme y mañana le esperan otros tantos
para volver a su puesto de trabajo. Gracias por estar siempre a mi
lado. Gracias también a mis hijos, Irene y Juanma, que han soportado
las ausencias de una madre trabajadora por las mañanas y escritora
por las tardes. Os quiero. Y gracias a mis hermanos Alfredo, Rafa y Lola por estar siempre a mi lado. </span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Para
mí representa una gran responsabilidad pronunciar las palabras que
supondrán el inicio de una Feria que va más allá del jolgorio y la
diversión, que entronca con nuestras raíces ancestrales, cuando se
hacía necesario el encuentro comercial al final del verano, y del
que aún nos queda un vestigio de aquellos tiempos, el concurso
hortofrutícula. </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Cuando
me pregunto cómo he llegado hasta aquí, qué hechos han
desencadenado que alguien considere que merezco ocupar este lugar,
llego a la conclusión que estoy aquí por la matemáticas. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span face="Arial, sans-serif"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYN69eTkuGcYvzQziOVppvEiMCCFSC1fFGuab8zw9NqN530Rz9wvmB7Ae3-vPZMx3gS3VcE94X9k5jHw8s4GwVTBgNqyArmYsYJlEf66ek_jub7o-b9rWYggrmpBbYR_KUx4pyVaKUe31DgfTzbRM9hVVQ0M5-hGnZYOR2pxwOb1W1GDQPE4WvNK1/s4608/Pregon%202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYN69eTkuGcYvzQziOVppvEiMCCFSC1fFGuab8zw9NqN530Rz9wvmB7Ae3-vPZMx3gS3VcE94X9k5jHw8s4GwVTBgNqyArmYsYJlEf66ek_jub7o-b9rWYggrmpBbYR_KUx4pyVaKUe31DgfTzbRM9hVVQ0M5-hGnZYOR2pxwOb1W1GDQPE4WvNK1/w400-h300/Pregon%202.jpg" width="400" /></a></span></div><span face="Arial, sans-serif"><br /><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span><p></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Sí,
ya sé que ustedes me conocen por la literatura, por los libros, los
relatos que publico en las revistas del pueblo, o por las obras de
teatro que han representado mis compañeros el grupo Imperium. Otros
me conocen por mi puesto en el Área de Desarrollo del Ayuntamiento,
donde ando siempre estresada, gestionando ayudas para las empresas,
organizando cursos y pidiendo subvenciones para mejorar la formación
y el empleo de nuestro pueblo. Por cierto, en pocos días, se
cumplirán treinta años de mi llegada a este puesto de trabajo y
considero que el honor de dar este pregón, aparte de un
reconocimiento a mi carrera literaria, también lo es a mis años de
servicio público a los ciudadanos y ciudadanas de Alcaudete. Siempre
he intentado dar lo mejor de mí, y me he sentido acogida y ayudada
por mis compañeros y compañeras, desde que llegué al Ayuntamiento
con solo veintitrés años y muchas ganas de aprender.</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Ah,
sí, lo de las matemáticas se lo contaré un poco más adelante. </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> A
esta feria llegamos con ganas, con ilusión, han sido dos largos años
en que los que la vida se ha mostrado inclemente con nosotros, en los
que los virus que antes solo aparecían en las películas de ciencia
ficción, han saltado a la realidad y nos han golpeado con fuerza. Y
cuando empezamos a controlar el Covid con las vacunas; nos llega la
guerra, a esta vieja Europa donde ya nos creíamos a salvo de
conflictos. Y la guerra nos ha traído subida de precios en la
electricidad, el gas, los combustibles, los alimentos... La temida
inflación, que nos trae por la calle de la amargura. ¡Ya basta!, no
voy a pasarme este pregón quejándome de lo mal que está todo; para
amargarnos la vida ya tenemos los telediarios y las redes sociales.
Yo he venido hoy aquí para abrir un paréntesis, hablando de
matemáticas, un paréntesis que durará hasta el domingo, durante
cinco días nos vamos a olvidar de todo, nos pondremos nuestras
mejores galas, desempolvaremos el vestido de flamenca, si hay que
hacer algún arreglo se le hace, que durante la pandemia horneamos
muchos pasteles y los kilos de más siempre se van al mismo sitio,
que ya podrían quedarse un poquito más arriba.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyTXy6J8-Rzs_i0SordRThjUzM4Us370T393JNIaxPkXlXlRQnejEUbHA1r3-7gwSTtu1AaTl6UmcXaWfcOcg0yJn4ypISf31gjwpCdXU2YTkzXItGQgculVPCCEAnW1j9VKo84GXDDxV8V_iQylPqsEK3HNBKyLeF3TUZtzJK757GmNfeYQgYQ-UU/s2048/Pregon%203.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyTXy6J8-Rzs_i0SordRThjUzM4Us370T393JNIaxPkXlXlRQnejEUbHA1r3-7gwSTtu1AaTl6UmcXaWfcOcg0yJn4ypISf31gjwpCdXU2YTkzXItGQgculVPCCEAnW1j9VKo84GXDDxV8V_iQylPqsEK3HNBKyLeF3TUZtzJK757GmNfeYQgYQ-UU/w400-h300/Pregon%203.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">En
este paréntesis de fiesta y alegría no están permitidos el
aburrimiento, la tristeza ni los malos rollos, todo eso lo dejamos
fuera, bien </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">aparcaditos</i><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">, para que no nos multen los nuevos
municipales, que son de </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">libretilla</i><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;"> fácil. Para meternos aquí
dentro solo necesitamos ganas de divertirnos y algo de dinerillo, que
la vida se ha puesto muy cara, también para los feriantes, que bien
malamente que lo han pasado estos años de pandemia. A los niños hay
que traerlos limpitos y duchaditos, que ya se ensuciarán ellos con
el albero del parque, y los padres deben venir dispuestos a
refrescarse con una cerveza o un buen rebujito, y a mover las piernas
al ritmo de los grupos musicales de la caseta municipal. ¿Los
jóvenes? Esos que vengan como les dé la gana, de todas formas no
van a hacer caso de lo que les digamos.</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> Debemos
sentirnos orgullosos de nuestro pueblo, porque nuestro pueblo somos
nosotros. No son los ladrillos que forman las casas, ni las calles,
ni los jardines; sin los alcaudenteses </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">todo
eso</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> sería nada. Y
debemos sentirnos orgullosos de nuestra feria, una feria </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">abierta
y </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">acogedora, que no
distingue entre clases </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">sociales</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">
o edades, todos tienen sitio en el parque de la Fuensanta, a los pies
de nuestra querida </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Virgen,
que este año </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">por fin
</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">será coronada</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">.
</span>Un enclave privilegiado que muchos pueblos envidian, pues no
cuentan con estos hermosos árboles que nos acogen, que dan sombra a
la feria de día y permiten el disfrute de niños y mayores. La Feria
Real de Alcaudete es de todos, podemos disfrutar en armonía, cada
uno haciendo lo que le apetezca, mientras que no se meta con nadie. Y
mucho menos con las chicas, que a esos, a los que no respetan a las
mujeres, en un pispás los sacamos del paréntesis de una patada en
el cu…., trasero.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span face="Arial, sans-serif"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-6mLGOcijW5jWMd0u8ljX9bF6VP4f2rUvR1zIRjPEDhvLOGG4BJ6J9GNpUu6cpzl8ndB3ycOnr13uUZF5B8PEUXe4OCNvk8vSkG02hEI3xWtq3M_SBRANIBE97opcvyBDR8yVvV1ZDbDlDZfmhaB5P5Xww2RdKHD3flmTO74JycT_CLIt1tYdZWjn/s1600/Preg%C3%B3n%201.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="757" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-6mLGOcijW5jWMd0u8ljX9bF6VP4f2rUvR1zIRjPEDhvLOGG4BJ6J9GNpUu6cpzl8ndB3ycOnr13uUZF5B8PEUXe4OCNvk8vSkG02hEI3xWtq3M_SBRANIBE97opcvyBDR8yVvV1ZDbDlDZfmhaB5P5Xww2RdKHD3flmTO74JycT_CLIt1tYdZWjn/w302-h640/Preg%C3%B3n%201.jpg" width="302" /></a></span></div><span face="Arial, sans-serif"><br /></span><p></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Sí,
es para todos, pero no me negarán que quiénes más disfrutan estas
fiestas son los niños. La felicidad, ese concepto abstracto que
tanto nos cuesta definir, algunos incluso escriben libros enteros
para hacerlo, la podemos encontrar fielmente reflejada en sus
rostros. En el brillo de sus pupilas, en el paso acelerado hacia la
zona de las atracciones, mientras que los padres tratan de retenerlos
un poquito más, porque saben que cuando entren allí no habrá
salida, quedarán atrapados entre el tren de la bruja, el tíovivo y
los hinchables. Sufridos padres, y sobre todo madres, que nosotras
caminamos sobre un artilugio de tortura más cruel que los que usó
la inquisición en sus mejores días, vamos, sobre unos zapatos de
tacón. Siento pena por estos pad<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">res
que </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">cont</span>emplan
embobados a sus pequeñuelos, mientras que piensan en lo fresquitas
que deben estar las cervezas en cualquiera de las casetas de las
cofradías. No hace tanto yo era una de ellos, recuerdo las intensas
negociaciones con mis hijos antes de salir, sobre el número de veces
que se montarían en los “cacharricos” al llegar, después de
cenar y antes de irnos. Aún así, más de un día los hemos tenido
que sacar de allí a la rastra.</span></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzgWW6E0Kfsys46MRLlRZwgKcJ91t7X4Qaw4NS8mwS7Jo5nEvcRfgFAzL-dn72mk0HKge37AVNl9S4MrakQNWxb-RnxOlZTbz3EsjduQKwcwthjhMihrA9zmRm74WySUebluqbxkJH_lOtUjxY0MIgDIUCM-bjCggqN-QINuov32ngL6MkTu7oEUMf/s1600/Preg%C3%B3n%205.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzgWW6E0Kfsys46MRLlRZwgKcJ91t7X4Qaw4NS8mwS7Jo5nEvcRfgFAzL-dn72mk0HKge37AVNl9S4MrakQNWxb-RnxOlZTbz3EsjduQKwcwthjhMihrA9zmRm74WySUebluqbxkJH_lOtUjxY0MIgDIUCM-bjCggqN-QINuov32ngL6MkTu7oEUMf/w400-h300/Preg%C3%B3n%205.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Y
es que ahora los padres somos muy protectores y no queremos perder de
vista a nuestros polluelos, en mis tiempos, desde muy temprana edad
me desenvolvía sola entre las atracciones, claro que en Noguerones
no era fácil perderse, y siempre había algún hermano mayor
pendiente de mí, aunque yo no lo supiera. Mi verdadera “perdición”
eran los coches locos. Me dejaba allí todo el dinero y, cuando ya se
me había acabado, me quedaba junto a la pista, disimuladamente, por
si veía a alguien que se subiera solo y quisiera invitarme. Cuántos
golpes recibí en aquellos años de conductora sin carné, tantos o
más de los que dí, creo que mis problemas de cervicales pueden
venir de esa época. Pero, ¿a quién no le gusta los coches de
choque? La emoción al coger un volante, de ser dueño de tu propio
destino, sentir la brisa en el rostro mientras suena alguna canción
de Camela de fondo. Por cierto, que nadie se pierda la actuación de
este grupo, que es gratis, y como he dicho antes, la vida está muy
achuchá y hay que coger las ofertas al vuelo. </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">En
fin, no me podéis negar que los coches locos son una de las
atracciones de feria más emocionantes.</span></span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Yo
siempre quise ser dueña de mi destino, me dirán que todos podemos
serlo, pero no es tan fácil, al menos no lo era entonces, cuando
vivía en Noguerones y soñaba con marcharme de allí. Las calles
empedradas, oscuras en las noches sin luna, pues aún no había
farolas, vacías de coches y llenas de niños asalvajados, eran a la
vez mi reino y mi prisión. Conforme iba creciendo comprendía que mi
vida ya estaba escrita, que una vez acabara la EGB, mi madre me
llevaría a algún taller de costura y en el invierno trabajaría en
la aceituna, como hacían todas las muchachas de mi pueblo, o la gran
mayoría de ellas. Por eso, cuando me subía un coche de choque y
sentía el viento en mi cara, me sentía fuerte, invencible, capaz de
superar todos mis miedos, y soñaba que me trasladaba a otro
universo, donde yo podía ser la dueña de mi futuro. </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Tuve
suerte de que las matemáticas me echaran una mano para cumplir mis
sueños. </span></span>
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">La
gente de mi edad y los que son mayores que yo entienden bien de lo
que les hablo, entonces no había tantas oportunidades para estudiar,
y para las niñas aún menos. Durante muchos años una cultura
machista y patriarcal había relegado el papel de la mujer al de
madre y ama de casa, y eso era difícil de cambiar; aún hoy tenemos
que seguir en la lucha, y esta lucha cansa, cansa explicar una y otra
vez que las mujeres solo buscamos la igualdad de oportunidades no ser
superiores a los hombres, ni mucho menos.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> ¡Vaya,
que me he salido del paréntesis festivo y me he metido en una
manifestación del 8M! Perdonadme, es que en cuanto me descuido me
sale la vena feminista, pero ahora mismo suelto el cartel de “No es
no”, y cojo el de “Feria, feria, pedazo de caseta que nos vamos a
montar…”</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP34NiOv28JX9V-8H60qWCgQDgeJcLM5WDUplaqEHFKywHp5VBAlzh4PgdyDglQXluddBR7cOpL56G96SQxTUuDYjFkIjMxGeUPKVy59qz2ioSM9pZvGyivvYlKK4oD3na7yJDBVVX0AuaP7ZUgtWI4t3FQJp03hMYYmvcxyHqYVdelAImuVS3fcpd/s2048/IMG-20220915-WA0016.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP34NiOv28JX9V-8H60qWCgQDgeJcLM5WDUplaqEHFKywHp5VBAlzh4PgdyDglQXluddBR7cOpL56G96SQxTUuDYjFkIjMxGeUPKVy59qz2ioSM9pZvGyivvYlKK4oD3na7yJDBVVX0AuaP7ZUgtWI4t3FQJp03hMYYmvcxyHqYVdelAImuVS3fcpd/w400-h300/IMG-20220915-WA0016.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> De
la feria de Alcaudete apenas tengo recuerdos en mi infancia, si acaso
alguna imagen difusa de cuando mi cuñado Francisco y mi hermana
María, a la que tanto echo de menos, aunque sé, que de alguna forma
ella sigue a mi lado, nos traían de la mano a mi hermana Lola y a
mí, por el paseo del parque. Por entonces no era tan fácil
desplazarse de un pueblo a otro, además, mi madre era enemiga de
cualquier medio de transporte, eso de subirse a un autobús o a un
coche la mareaba solo de pensarlo. Si tenía que venir a Alcaudete
para hacer alguna compra, esa noche no dormía. Sin embargo, a mí
siempre me ha encantado viajar y nuestras visitas a las tiendas de la
Plaza y la calle Llana, ya sabéis Salido, Tejidos Novedades, Manolo,
Calzados Pajares... Estas visitas no eran frecuentes, solían estar
asociadas a alguna fiesta: Semana Santa o Feria, o al inicio del
curso escolar. Antes ni se compraba ni se tenía tanta ropa como
ahora. Para mí estos viajes eran toda una aventura, me asombraban
las casas señoriales, las iglesias y el Castillo, aunque antes no
era ni la sombra de lo que es ahora, debemos sentirnos orgullos del
trabajo realizado por las distintas corporaciones municipales para
situarlo entre los mejores de la provincia. Me embelesaba viendo
caras nuevas, asomándome a otro mundo más grande que mi reino de
calles empedradas. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Sin
embargo, si en esa época hubiera existido, creo que mi madre habría
disfrutado haciendo pedidos a Amazon, cómodamente sentada en el
sillón de su casa, sin autobús ni biodramina de por medio. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> En
fin, volvamos a nuestro paréntesis de fiesta y diversión, ¿se han
dado cuenta de que la feria se disfruta con los cinco sentidos? </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> La
<b>vista,</b> que nos ofrece los colores
de las flores de papel que adornan las casetas, de los vestidos de
faralaes que circulan por el paseo, de las luces deslumbrantes de
las atracciones, del negro del vinito atravesado por el color canela
del barquillo, del verde de los árboles que nos acogen bajos su
copas, del azul de un cielo limpio, que quisiera unirse a la
diversión y nos mira con envidia desde arriba. Digo yo que, por eso,
a veces nos llueve en la feria, porque las nubes se quieren subir
también en los coches locos. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> El<b>
oído</b>, que nos trae los sonidos
de la música de sevillanas, que nos invita a bailar aunque no
sepamos los pasos, el trote de los caballos, las sirenas de los
cacharricos, las voces grabadas de los puestos de comida, el murmullo
de las risas, las palmas y el quejío del flamenco… </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> El
<b>olfato</b> que se abre paso en nuestra memoria con más fuerza que
ningún otro sentido, la feria huele a algodón de azúcar, a
melocotón maduro, a patata asada, a gambas y carne a la plancha, a
colonias buenas y sudor del malo, que de todo hay. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> El
<b>gusto</b> por lo nuestro, por el sabor
amargo de la cerveza, el dulce del palicream, el fresco del rebujito,
el sabroso del jamón y el queso, el aliño de las aceitunas… </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Y
el <b>tacto </b> de los abrazos, de los besos de los reencuentros con
esas personas que tanto nos importan y que viven lejos, pues a veces
solo nos vemos en momentos como estos.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopLk3TBpjsesViVqX-aDQTj0Az7YPNiFXDpivHPMxsecV7qu0MEMRzB581IUNaOSiwsm34i7R7R2X_LTUzXRo6q3LRUo2NS_5RL1qTaX3mSkSaAAjqbrgeREYVH6OLy2Jf5H3FbiFePaGeI35Blrswh1ALpxIQwMQnWEq0ku_QtdaNUqdob1JN2ux/s4608/Preg%C3%B3n%208.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopLk3TBpjsesViVqX-aDQTj0Az7YPNiFXDpivHPMxsecV7qu0MEMRzB581IUNaOSiwsm34i7R7R2X_LTUzXRo6q3LRUo2NS_5RL1qTaX3mSkSaAAjqbrgeREYVH6OLy2Jf5H3FbiFePaGeI35Blrswh1ALpxIQwMQnWEq0ku_QtdaNUqdob1JN2ux/w400-h300/Preg%C3%B3n%208.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Porque
esta feria también es de los que viven lejos, de aquellas personas
que hace años tuvieron que emigrar de esta tierra para buscar su
futuro fuera de Andalucía, y que regresan cada septiembre con la
ilusión renovada de encontrarse con sus familiares y amigos. Hace
unos años tuve la suerte de estar en Manlleu y en Santa Margarita de
Montbui y entendí lo importante que Alcaudete es para estas
personas. Se notaba en la calidez y el cariño con los que nos
acogieron, la emoción que les embargaba cuando hablaban de su
familia, de su casa, de su calle, de su pueblo… </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> A
todos esos hombres y mujeres quiero dedicar este pregón, pues la
feria también es de ellos, de los que han podido venir y de los que
añoran en la distancia el paseo por el parque.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> No
puedo evitar emocionarme cuando pienso en los emigrantes y en honor a
ellos, hagamos también sitio en nuestra feria a los que vienen de
otros países, aunque no tengan nuestro color de piel o nuestro
acento, pues estas personas también han dejado atrás una familia,
una casa, una calle, un pueblo…</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Como
decía antes, apenas tengo recuerdos de la feria de niña, pero sí
de adolescente. Empecé a venir a Alcaudete con once años, en sexto
de EGB, pues no había suficientes aulas en Noguerones, si a lo que
teníamos allí se le podía dar ese nombre, estaban ubicadas en
edificios viejos y cochambrosos, sin apenas recursos ni medios
didácticos y baños en un estado deplorable. Sí, de eso hace unos
cuarenta años, no estoy hablando de la prehistoria. El impacto fue
tremendo al llegar a un colegio como el Virgen del Carmen, recién
estrenado, todo nuevecito y bien equipado. Además, el resto de los
niños nos acogieron con un cariñoso apelativo que gritaban cada día
al bajarnos del autobús: Cortijeros, cortijeros… Y a mí me daba
igual, que ya me consolaba yo con los libros de la biblioteca, una
palabra desconocida para mí hasta que llegué a ese colegio. Una
palabra mágica que me deslumbró cuando, ya en el instituto, llegué
a la biblioteca municipal y tuve cientos de libros a mi alcance.
Belén Romero, la bibliotecaria de entonces, puede dar fe de los
libros que devoraba.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Me
estoy yendo por las ramas, pero alguien me dijo que escribiera el
pregón con lo que me saliera de dentro, que no tratara de gustar a
los demás, sino a mí misma. Y de dentro me salen recuerdos de este
mismo parque, tantas veces recorrido hasta el Santuario de la
Fuensanta para implorarle que nos ayudara a aprobar algún examen.
De los viejos bancos de madera, maltratados por cientos de
estudiantes dispuestos a dejar marcado su nombre a punta de compás;
de los bocadillos que los “cortijeros” de Noguerones, Bobadilla y
Sabariego nos comíamos día tras día en esos mismos bancos, pues no
había comedor ni dinero para ir a un restaurante; de los primeros
amores, aunque fueran platónicos. De los días que hacíamos
novillos para ver en el kiosko la telenovela de Los ricos también
lloran, ¿recuerdan? o para jugar a un <i>limón medio limón </i>con
un litro de calimocho. De las risas compartidas en clase con mis
amigos <span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Ascensión, Paco, Nines,
Montse, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Manoli,</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">
</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Raquel, Mateo,</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">
Mari Carmen, Angeli, Carmelo y tantos otros. </span> Del tren, que
por entonces aún pasaba por lo que ahora es la Vía Verde, que
obligaba al autobús a detenerse algunas tardes y que yo observaba
embobada, como si pudiera llevarme a otros mundos más emocionantes. </span></span>
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> A
estas alturas del pregón, ya se habrán dado cuenta de mis ganas de
volar, de marcharme de esta tierra; años después he comprendido
que, en realidad, no quería irme de aquí, sino huir un destino
marcado por la tradición, en el que me sentía asfixiada, en el que
no podría realizarme como la mujer creativa que soy.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Un
momento, aún no he contado lo de las matemáticas, y ya me he metido
en el instituto, así de sopetón, y os aseguro que no fue tan fácil,
que costó mucho convencer a mis padres. <span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Llegué
al instituto</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> por las
matemáticas y por una persona a la que siempre admiré, Salvador
Serrano, el maestro que habló con mis padres para que me dejaran
seguir estudiando. </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Y es
que con catorce años gané un premio de matemáticas que me cambió
la vida, que dio un vuelco a mi destino y me sacó de Noguerones, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">lo
que yo siempre había soñado, ¿recuerdan, los coches locos, la
brisa en el rostro…</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">?
</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Fue la primera vez que
salí en un periódico, y estaba para comerme: catorce años,
vestidito de flores con volantes y calcetines de encaje, vamos, un
cromo. Lo mismo que las niñas de ahora que con esa edad ya dan
clases de maquillaje en Ticktock. A lo que iba, est</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">e
premio me</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> permitió
seguir estudiando, terminar una carrera y adquirir la suficiente
cultura para ser escritora, me dio los medios para irme de Noguerones
y para regresar a Alcaudete. Quería volar lejos, pero el destino me
devolvió a mi tierra, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">y
aquí estoy, agradecida de vivir en un pueblo como el de Alcaudete, y
de ser la pregonara de su Feria.</span></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> En
esa feria adolescente, recuerdo que vivía con intensidad mis
primeros años de libertad, compartiendo con mis amigos las veladas
en el Patio Andaluz, los bailes en la caseta, las botellas de
palicream y unas ganas enormes de comernos el mundo, que se mostraba
nuevo y brillante, como si estuviera recién estrenado. Me quedaba en
casa de mi tía Francisca, y venía a la Feria desde la calle Fuente
Zaide con mis primas Paqui, Toñi y Fini; subíamos alegres y
bulliciosas, bajábamos cansadas y con los zapatos de tacón en la
mano, exhaustas de tanta fiesta y diversión. Sin embargo, al día
siguiente, nos levantábamos las primeras para irnos a la feria de
día, pues queríamos vivirlo todo, sin dejar atrás ningún
instante.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKeQrwxiGjraLCcEesKm1dAjbNl4uhzx6SUpcWCh4Q4zZK-7_hkwTJweSjZz3J0brBUBtILHawLzdMc1qpW0k8YM1A1iQM8BY6mRsA-eVB-s2kRkfdsDTB6G9knMnZzFl9-6gk7TMkLIkjKpKygk3MthkkJpoIWLkiTQWICAOp4c_00qSJtS0Hbd2f/s1920/Preg%C3%B3n%206.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKeQrwxiGjraLCcEesKm1dAjbNl4uhzx6SUpcWCh4Q4zZK-7_hkwTJweSjZz3J0brBUBtILHawLzdMc1qpW0k8YM1A1iQM8BY6mRsA-eVB-s2kRkfdsDTB6G9knMnZzFl9-6gk7TMkLIkjKpKygk3MthkkJpoIWLkiTQWICAOp4c_00qSJtS0Hbd2f/w400-h225/Preg%C3%B3n%206.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;"> Hay
que ver cómo nos marca la infancia, cómo somos fruto de los
primeros años de nuestra vida y cómo regresamos a ellos cuando nos
hacemos mayores, como si quisiéramos refugiarnos de una muerte
segura. En eso se convirtió mi padre en sus últimos años, en un
niño grande que se dejaba cuidar, y me vienen a la cabeza ahora,
todos esos </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">septiembres</i><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;"> en los que me pedía que lo trajera a
ver la feria de ganado y el concurso de la fruta. Hombre pegado a la
tierra, como muchos de los que estamos aquí, pues aunque ahora
trabajemos en otra cosa, el olivar y las huertas siguen recorriendo
nuestras venas, las profundas raíces de los olivos son las nuestras,
las que nos unen a esta tierra. La feria de ganado se perdió, pero
aún sigue viva en nuestro recuerdo, en el mío y en el de mucha otra
gente, seguro que también en el de mi sobrino David, el año que se
empeñó en que su padre le comprara un caballo y lo subieran a la
terraza, en un tercer piso. Lo que lloró ese niño, lo que nos
pudimos reír nosotros ese día.</span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Afortunadamente,
el concurso hortofrutícola sigue resistiendo, es más, cada año
adquiere más relevancia y traspasa nuestras fronteras, gracias a los
medios de comunicación. Qué les voy a contar de esos puestos de
fruta y verdura que ya no sepan, de las calabazas gigantes o de los
aromáticos melocotones. </span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> A
mí, incluso, me inspiró un relato. Supongo que muchos de ustedes
conocen la serie de historias que bajo el nombre genérico de
Alcaudete Imaginado, he ido publicando en distintos medios. Por estos
relatos han pasado lugares emblemáticos de nuestro pueblo, he
imaginado historias en el Castillo, la Plaza, la Ermita de la
Fuensanta, la Fuente la Villa, Fuente Zaide, Laguna Honda, El
Calvario y tantos otros.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Me
voy a permitir leerles un fragmento de ese relato que transcurre en
la feria, en el que el espíritu de una joven, visita cada feria al
nieto de su primer amor y siempre se citan junto a los puestos de la
fruta. </span></span>
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.35cm; margin-top: 0.49cm; text-indent: 1.25cm;">
“<span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Era
nuestro sitio favorito para citarnos en la Feria de Alcaudete. Me
decía: <i>te espero junto a los melocotones blancos</i>. Cuando yo
llegaba, la encontraba envuelta en el aroma intenso de esa fruta tan
característica de nuestra tierra. Mi padre me contaba, una y otra
vez, que venían camiones de Murcia y se marchaban rebosantes de los
duraznos de nuestras huertas. Se lo decía a ella y sonreía con
superioridad, como si ya lo supiera todo. Paseábamos despacio junto
a los montones de fruta y verdura, que competían en vistosidad y
fragancia, para atraer las miradas de la gente. Disfrutábamos del
rojo intenso de los pimientos, del verde apagado de los melones, del
amarillo alegre de los membrillos, del recatado gris rojizo de los
ajos, de las lacrimógenas cebollas, de las tímidas nueces aún
envueltas en su cáscara, del grandioso tamaño de las calabazas, del
trabajado dulzor del pan de higo, de la tosquedad de las peras de
invierno… Sin embargo, siempre acabábamos al lado de los
melocotones, aspirando la fragancia de aquellas pequeñas montañas
artificiales.”</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.35cm; margin-top: 0.49cm; text-indent: 1.25cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt; text-align: center;">Y
hablando de melocotones, recuerdo que, en una ocasión, estuve en un
charla en la que un ingeniero agrónomo nos contó que se daban tan
bien en nuestras huertas gracias a los componentes químicos del
suelo. Y no digo yo que no, pero creo que también tiene mucho que
ver el amor con que nuestros hortelanos cuidan la tierra en las
riberas del los ríos Víboras y San Juan. Qué sería de mi huerta
sin los cuidados de mis hermanos Alfredo y Rafa, qué hasta premios
hemos ganado algún año, y bien contenta que estoy de haber
arrancado los olivos y plantado frutales, tenemos que recuperar
nuestras huertas, son parte de nuestro patrimonio y de nuestra
memoria colectiva.</span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"> Si
es que nos nos falta de <i>ná,</i> en esta tierra rica en
manantiales y habitada por gente de bien.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">Y
lo que no nos faltan, son las ganas de divertirnos, de bailar y reír,
de meternos en el paréntesis y ser felices durante cinco días,
porque nos merecemos disfrutar, merecemos dejar a un lado las
preocupaciones y reunirnos con la gente que nos quiere.</span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">Los
alcaudetenses hemos trabajado duro durante todo el año, hemos
sufrido los rigores del invierno cogiendo la aceituna de nuestros
olivares, para fabricar el mejor aceite del mundo. Nos hemos
levantado temprano para ir a la fábrica, a veces ni nos hemos
acostado, para que se llenen de muebles los hogares, para que no
faltan los productos esenciales en muchas casas. Hemos elaborado las
hojaldrinas y los mantecados que endulzarán las navidades de muchos
españoles y otros tantos extranjeros. Hemos abierto nuestro pequeño
comercio, bar o restaurante para dar vida a nuestro pueblo. Porque
los pueblos tienen vida gracias a los pequeños empresarios que
arriesgan su tiempo y dinero para poner un negocio y a los hombres y
mujeres que trabajamos por sacar adelante a nuestra familia, por
darles un futuro a nuestros hijos.</span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Por
todo esto, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">y muchas más
</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">cosas que se haría
interminable nombrar</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">
!</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">nos merecemos</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">
disfrutar de la Feria Real de Alcaudete </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">y
ser felices!</span></span></span></p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</p><p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 12pt;">¡Viva
la feria de Alcaudete!</span></span></p></div><br /><div>14-09-2022</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQbvRAMIClQkt5mKNfSNhX6ff4uL1zuqDihiO4ytD593qCX1khQKKM8VlZ_elRd82An9M-3RKsONUgr5w9n10EV94zgFByyvrDTgTy5F9oKyRyTP_y3ZWva4lvWTVvgPyJRoB3j6KI45BDUYY5R1z0ua1yTTHFO_RtbHcOysjP2gqQ1f6o8v4sVuDI/s2048/Preg%C3%B3n%207.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1532" data-original-width="2048" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQbvRAMIClQkt5mKNfSNhX6ff4uL1zuqDihiO4ytD593qCX1khQKKM8VlZ_elRd82An9M-3RKsONUgr5w9n10EV94zgFByyvrDTgTy5F9oKyRyTP_y3ZWva4lvWTVvgPyJRoB3j6KI45BDUYY5R1z0ua1yTTHFO_RtbHcOysjP2gqQ1f6o8v4sVuDI/w400-h299/Preg%C3%B3n%207.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-88142943039662437482022-04-23T10:51:00.000+02:002022-04-23T10:51:00.638+02:00No quiero princesas llega a AlcaudeteMi última obra llegará a Alcaudete tras pasar por varios pueblos de la provincia de Jaén. Se representará el 2 de mayo a las 19:00 en el Teatro Municipal. La entrada es gratuita hasta completar aforo. <div><br /></div><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFE8soga9Ef2ul5FnTXVcRG7CEtzkzQDZkKfN_Ahmjaaf9dnHluc4YW43t_J-neaPlPg7z6I7q00_OJf7i8dAEv-aPyolkmb4bO6RvhC6gQNoaal29-htjBSindQBCv6AKcBu1wbDyP3qJBpINUrEIzYc_5vXF_ntIJnPgZlXOjrPqJOFuXUEV2_0Y/s720/Cartel%20No%20quiero%20princesas.jpg-Alcaudete.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="509" height="423" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFE8soga9Ef2ul5FnTXVcRG7CEtzkzQDZkKfN_Ahmjaaf9dnHluc4YW43t_J-neaPlPg7z6I7q00_OJf7i8dAEv-aPyolkmb4bO6RvhC6gQNoaal29-htjBSindQBCv6AKcBu1wbDyP3qJBpINUrEIzYc_5vXF_ntIJnPgZlXOjrPqJOFuXUEV2_0Y/w299-h423/Cartel%20No%20quiero%20princesas.jpg-Alcaudete.jpg" width="299" /></a></div><br /><!--AddThis Button BEGIN--><div class="addthis_toolbox addthis_default_style">
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<!--AddThis Button END--></div>Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-57851763151790241522021-01-09T21:14:00.001+01:002021-01-09T21:15:30.925+01:00<span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Quiero presentaros mi página en Contexto Teatral, y dar mi agradecimiento a los profesionales de Nuevenovenos (Eva Redondo, Dani Ramirez y Marcos Vilariño) que hacen posible esta plataforma de difusión de forma totalmente altruista. Y que pone en contacto a autores/as actuales con los profesionales del teatro (compañías, directores, escuelas de teatro, actores, actrices, etc.) Para mí es un honor estar entre reconocidos dramaturgos y dramaturgas de nuestro país y espero que pronto alguien se interese por mis obras.</span><!--AddThis Button BEGIN-->
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<!--AddThis Button END--><div><a href="https://www.contextoteatral.es/felisamoreno.html">https://www.contextoteatral.es/felisamoreno.html</a><br /></div><div><span style="background-color: white; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505;"><br /></span></span></div>Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-77407857238248210142020-03-12T14:13:00.001+01:002020-03-12T14:15:09.656+01:00Entrevista por Alberto López Escuer<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div>
<br />
<br style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;" />
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipKnBtnl1msvyhv7fgpZ9ZggY5G8_ZmzEkmN9w67ab2tIRPXBtLGksZpHqZkIY3mdh381PH-MVuJij-IAfzaisTodJ4PNiUSJYkUOd0yYG8z_c9ADMvyfVh0KXH81dU4k5PLBEt07Qn0E/s1600/Felisa+1.jpg" imageanchor="1" style="background: transparent; color: #25a186; cursor: pointer; display: inline-block; margin-left: 1em; margin-right: 1em; outline: 0px; text-decoration-line: none;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1156" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipKnBtnl1msvyhv7fgpZ9ZggY5G8_ZmzEkmN9w67ab2tIRPXBtLGksZpHqZkIY3mdh381PH-MVuJij-IAfzaisTodJ4PNiUSJYkUOd0yYG8z_c9ADMvyfVh0KXH81dU4k5PLBEt07Qn0E/s320/Felisa+1.jpg" style="border: 0px; height: auto; max-width: 100%;" width="231" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin-bottom: 10pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin-bottom: 10pt;">
<b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Es un placer entrevistar a Felisa Moreno Ortega para "Viendo la vida pasar", con ella hablamos de teatro y literatura un binomio que tan bien conoce Felisa no en vano ha escrito varias novelas y obras de teatro. Una escritora que disfruta con la dramaturgia y la narrativa lugares donde la magia se da de formas distintas , una magia llena de belleza.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Felisa has escrito Cuentos, relatos, novelas ¿Como surgió la idea de escribir teatro?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Fue a raíz de la publicación de un libro de relatos titulado Cuentos Caníbales. Los beneficios de este libro los destiné a la Asociación Española Contra el Cáncer y un grupo de teatro local, relacionado con esta asociación, preparó la adaptación de uno de los relatos y la llevó a escena el día de la presentación. Para mí fue impactante ver a mis personajes cobrando vida y moviéndose por el escenario. A partir de ese día decidí que quería escribir teatro y empecé a prepararme para hacerlo, leyendo manuales de escritura dramática y obras de otros autores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Cuántas obras de teatro has escrito hasta ahora?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Me resulta difícil precisar con exactitud, sé que son ocho largas, cuatro comedias y cuatro dramas, y más de treinta entre breves y mínimas. Lo cierto es que he hecho el recuento para esta entrevista y me asombra tener tanta producción, pues solo llevo cinco años escribiendo teatro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Qué te resulta más fácil escribir novela o teatro?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin-bottom: 10pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Pues, en consonancia con la respuesta que he dado a la pregunta anterior, me resulta más fácil escribir teatro. Una novela me requiere mucho más tiempo, tanto para escribirla como para revisarla, con algunas he estado más de tres años. Una obra de teatro larga puedo acabarla en dos o tres meses, incluidas las revisiones. Disfruto mucho con la dramaturgia, me parece apasionante, más ágil y directa que la narrativa, pero también te permite momentos de calma y belleza estilística.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin-bottom: 10pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Todas se han representado?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">No, no todas, pero estoy satisfecha con el nivel de representación de mis obras, pues puedo decir que más del cincuenta por ciento han llegado a los escenarios. Y algunas de ellas han sido reconocidas con premios a nivel nacional e internacional. Me gustaría destacar “La luz prestada de la Luna” un drama sobre la prostitución y la trata de blancas, que obtuvo el premio nacional Martín Recuerda de teatro. Esta obra se estrenará en 2020 en el teatro Isabel La Católica de Granada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">También quisiera incidir en “Alojamiento gratuito”, una comedia sobre la vejez y las relaciones intergeneracionales. Esta obra ha sido publicada por la editorial madrileña Acto Primero y me gustaría que también fuera representada este año. Quizás, por primera vez, me atreva a ser yo la directora de una de mis obras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Has experimentado la magia del teatro?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Sí, claro que sí. En cada función, cuando veo a mis personajes en escena y compruebo que el público reacciona como yo quería; cuando se ríe en el momento que había previsto que lo hiciera; cuando los espectadores se acercan a mí a final de la actuación y me dicen que se han emocionado con mi historia. Siempre he pensado que la literatura tiene magia, que se establece una conexión especial entre escritor y lector, en el teatro, esta magia es más inmediata e intensa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Qué dramaturgos han sido tus referentes?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">En la comedia he leído, entre otros, a José Luis Alonso de Santos, Jardiel Poncela, y en teatro mínimo destacaría las “pulgas dramáticas” de José Moreno Arenas. Considero imprescindibles a Shakespeare y Calderón de la Barca, aunque aún me quedan lecturas pendientes de ellos. Y en la dramaturgia actual tengo especial debilidad por Alberto Conejero, que consigue trasladar la poesía a la dramaturgia sin caer en el exceso. Al llevar, relativamente, poco tiempo interesándome por este género, aún tengo muchas lecturas pendientes. Reconozco que he de profundizar en el conocimiento de los clásicos, a la vez que investigo dramaturgias nuevas, que me ayuden a encontrar mi propia voz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Dice la leyenda que la relación entre los autores y los directores no siempre es fluida ¿Como es la tuya con los directores que llevan al escenario tus obras?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Hasta ahora no he tenido demasiados conflictos con los directores de mis obras. Considero que la escritura, al contrario de lo que ocurre en otros géneros, es solo una parte del resultado final, que puede que no llegue ni al cincuenta por ciento. El director, los actores, los técnicos, etc. que intervienen en la puesta en escena tienen mucho que aportar para lograr el éxito de una función, por eso merecen todo mi respeto hacia su trabajo. Si me piden opinión, la doy, pero, normalmente, los dejo trabajar sin inmiscuirme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Cómo vives el día del estreno de una de tus obras?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Es un día de nervios, desde que me levanto. Sabes que la obra está muy trabajada, esperas que funcione y que el público disfrute de ella, pero siempre te queda la incertidumbre. Solo hasta que empieza la función y notas que todo fluye, no te quedas tranquila. Después es hermoso: los aplausos, el encuentro con los actores y el director o directora, con el público que se acerca a saludar… Sientes que todo el esfuerzo, que todas esas horas que has dedicado a escribir merecen la pena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin-bottom: 10pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Nos han dicho que "Cuidado con lo que deseas" se va a llevar al escenario en Navarra ¿Qué te parece?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Estoy muy contenta de que esta comedia se represente en Navarra, creo que es lo más lejos que han llegado mis obras hasta ahora, si exceptuamos una lectura dramatizada que si hizo en Atenas en 2019. Además, me hace especial ilusión que sean un grupo de jóvenes los integrantes del grupo de teatro Valle de Ezcarbarte dirigidos por alguien tan apasionado del teatro como es Alberto López Escuer. Esta fue la segunda obra que escribí, en plena crisis económica, y aborda en clave de humor los problemas de una familia agobiada por la falta de trabajo y dinero. Espero que tenga allí el éxito que tuvo cuando la estrenamos en tierras andaluzas. Y me encantaría asistir, si nada me lo impide, estaré a allí el día del estreno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "symbol"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">·<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span></span><b><span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">¿Cuáles son tus próximos proyectos literarios?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px; line-height: 23px; margin: 0cm 0cm 10pt 18pt;">
<span lang="es" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;">Siguen centrados en el teatro. Actualmente me encuentro en el proceso de creación de una obra que ha sido seleccionada para el Primer programa de mentoring con autoras de la Fundación SGAE, y estoy siendo tutorizada por la dramaturga Carmen Losa. La escritura dramática la compagino con artículos de opinión y relatos que publico en diversas revistas, por ahora descarto escribir novela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<a href="https://viendolavidpasar.blogspot.com/2020/02/felisa-moreno-ortega-disfruto-mucho-con.html" target="_blank">https://viendolavidpasar.blogspot.com/2020/02/felisa-moreno-ortega-disfruto-mucho-con.html</a><br />
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<br style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium;" /></div>
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<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<span style="font-size: 18.6667px;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">
<span style="font-size: 18.6667px;"> Entrevista: Alberto López Escuer </span></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-11846350351758084452020-02-24T22:24:00.000+01:002020-02-24T22:24:13.602+01:00La soldado rusa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/a37ssX7ZHuE/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/a37ssX7ZHuE?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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https://youtu.be/a37ssX7ZHuE<!-- AddThis Button BEGIN -->
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-29423788964618129612019-10-01T11:33:00.000+02:002019-10-01T11:33:08.089+02:00Excelente acogida en Noguerones a "Ni siquiera sabía su nombre"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Aforo completo en el Salón del Centro Socio Cultural Estrella Amaro en la representación de la comedia de Felisa Moreno "Ni siquiera sabía su nombre". De nuevo acudimos de la mano de la Asociación de Mujeres Las Nogueras, que celebraba su XVI Semana Cultural. Le representación de la obra culminó con un gran aplauso por parte del público que llenaba el salón. <!-- AddThis Button BEGIN -->
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxAeNMfnTOcnV-fN9sSkFv4J-ew_FKcwBIMwyEHW8ECBiHhHnWvJaMItCWEqh-cD1Bh6z893WD9fr6-ONmxtEBrEcCJlfH4zmxugUrJIgvpoKSkq07pHjtjejjbesqH4dBscdEnFj88jA/s1600/20190927+%252819%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1134" data-original-width="850" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxAeNMfnTOcnV-fN9sSkFv4J-ew_FKcwBIMwyEHW8ECBiHhHnWvJaMItCWEqh-cD1Bh6z893WD9fr6-ONmxtEBrEcCJlfH4zmxugUrJIgvpoKSkq07pHjtjejjbesqH4dBscdEnFj88jA/s320/20190927+%252819%2529.jpg" width="239" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKS6OGMnKZOO0hE62ycQ3PWYCJbcPxgWcQ9at7H5WJkq3smUQh36Rq9AoF79IahUEkeuebaHtq0bdZoT0fqQVCkm_Xcz9FeSGoWKw1qOC8nHPhtJqc5SOL0kPqV8IXFYcAFwJx2OyXlaQ/s1600/20190927+%252821%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1134" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKS6OGMnKZOO0hE62ycQ3PWYCJbcPxgWcQ9at7H5WJkq3smUQh36Rq9AoF79IahUEkeuebaHtq0bdZoT0fqQVCkm_Xcz9FeSGoWKw1qOC8nHPhtJqc5SOL0kPqV8IXFYcAFwJx2OyXlaQ/s320/20190927+%252821%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiphuH2YkQXulrbBkmegRDc74N_xeT_cwzW6yz_pnFo4Udvy5v-gl18fYYQ6_mewR2IeRUjNkjbG2BiNxB1YKpVbtTl80M1g2mH70im1ywsr_8izvhnechcNgIjnYbFUdeXmCy55_dPDjY/s1600/20190927+%252823%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1134" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiphuH2YkQXulrbBkmegRDc74N_xeT_cwzW6yz_pnFo4Udvy5v-gl18fYYQ6_mewR2IeRUjNkjbG2BiNxB1YKpVbtTl80M1g2mH70im1ywsr_8izvhnechcNgIjnYbFUdeXmCy55_dPDjY/s320/20190927+%252823%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hW_UFjrVKEL8y-hyObzOEkR2Rhp-IcH3vu5aewr8N83zqson6Tj_k13V9xfiOzvwHJjQpOauo0BlOrm9dHMqN6NxwDKqLPEWmqx2T0kRHKO1shuxsduJsPZ7_WPS0Nplmm4iMa-mvvU/s1600/20190927+%252824%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1134" data-original-width="850" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0hW_UFjrVKEL8y-hyObzOEkR2Rhp-IcH3vu5aewr8N83zqson6Tj_k13V9xfiOzvwHJjQpOauo0BlOrm9dHMqN6NxwDKqLPEWmqx2T0kRHKO1shuxsduJsPZ7_WPS0Nplmm4iMa-mvvU/s320/20190927+%252824%2529.jpg" width="239" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_tDHH3BiaIBgz5lXfFAb9z_ZEPzoXnK4Yu3mDwH7I0J3quj29YyonS-krUfPGptEn9i7564abiooqtEa7uLal6apvghrhLcE-SqTleG9EUgCod0N7vS-YpKHiN1FaX-PQJlpugdsshY/s1600/20190927+%252825%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1134" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_tDHH3BiaIBgz5lXfFAb9z_ZEPzoXnK4Yu3mDwH7I0J3quj29YyonS-krUfPGptEn9i7564abiooqtEa7uLal6apvghrhLcE-SqTleG9EUgCod0N7vS-YpKHiN1FaX-PQJlpugdsshY/s320/20190927+%252825%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-7057479535799644722019-09-03T19:00:00.000+02:002019-09-03T19:00:01.336+02:00La luz prestada de la Luna<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVv3mGEn56JIZFcPgap829RCJoBuWl3solCRZgaY5XtjNBdBgF66zBXLZiFPysvMdXfF0Mix-kMncPG_uExjF1ZfPbESdBFojlaIF5X71gspt7TKdNHRDGtRGfeGl6Du_rRZ0gvDWkKjA/s1600/Portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="699" data-original-width="483" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVv3mGEn56JIZFcPgap829RCJoBuWl3solCRZgaY5XtjNBdBgF66zBXLZiFPysvMdXfF0Mix-kMncPG_uExjF1ZfPbESdBFojlaIF5X71gspt7TKdNHRDGtRGfeGl6Du_rRZ0gvDWkKjA/s320/Portada.jpg" width="221" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b>XVII Premio Nacional de Teatro José Martín Recuerda</b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Esta obra nos
lleva por un camino de incertidumbre y violencia. El hombre protagonista está
secuestrado, encerrado en una nave y sometido a tortura por parte de dos
mujeres, dos prostitutas que se alternan para atormentarlo. Él no sabe por qué
está allí, no consigue recordar nada de su pasado y eso hace que la tensión sea
mayor. Ellas, entre golpe y golpe, le cuentan como se vieron abocadas a la
prostitución. Conforme avanza la obra, el espectador irá descubriendo que las
cosas no siempre son lo que parecen, los personajes se van transformando y
asoma su verdadera naturaleza. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Puedes adquirirlo en tu librería habitual y también en diversas páginas on line. Este es el enlace a Aamzon:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
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<div>
<br /></div>
</div>
Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-29093831542461339632019-04-04T20:00:00.000+02:002019-04-04T20:00:10.007+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
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¡EN ABRIL, LIBROS MIL!<br />
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Estamos en un mes especial, el 23 celebramos el Día Internacional del Libro y creo que no hay mejor forma de hacerlo que facilitando la lectura. Por eso he decidido poner en oferta todos mis libros, y ofrecer <b>dos ejemplares</b> por tan solo<b> 15€</b> más <b>2€</b> de gastos de envío.<br />
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Si prefieres pagar por transferencia bancaria, escríbeme al correo antes indicado.<br />
Si vives en Alcaudete, me lo puedes pagar en mano, escríbeme y quedamos.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<table></table>
<br />
<tr><td><input name="on0" type="hidden" value="OFERTA ABRIL" />OFERTA ABRIL</td></tr>
<tr><td><input maxlength="200" name="os0" type="text" /></td></tr>
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</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaVTnVWVeS_dwaWDWlqLFb67hbj1QHYvumpAIZfwnb3XMV83cyn5cQZYV55UCVS7DOD-sw6e5iecpn1sXnqkRLxQ9j_vfvFcHXRD7nHcd_hRNoUoCQjIwLK0LkkFAkuJEefx-T-6gavbQ/s1600/Las+caballerizas+del+castillo+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="743" data-original-width="529" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaVTnVWVeS_dwaWDWlqLFb67hbj1QHYvumpAIZfwnb3XMV83cyn5cQZYV55UCVS7DOD-sw6e5iecpn1sXnqkRLxQ9j_vfvFcHXRD7nHcd_hRNoUoCQjIwLK0LkkFAkuJEefx-T-6gavbQ/s400/Las+caballerizas+del+castillo+imagen.png" width="283" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial;">Alcaudete
imaginado: Las caballerizas del Castillo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Aquella cena prometía ser inolvidable, las
caballerizas del Castillo Calatravo se ofrecían como el mejor lugar para pedirte
que te casaras conmigo. Reservamos con suficiente tiempo para una fecha muy
especial, las Fiestas Calatravas, justo en el segundo fin de semana de julio.
Buscaría el momento adecuado, cuando el hipocrás, el vino con especias que
servían en la comida medieval, me diera el último empuje para pedirte que dejaras
a tu marido y que ligaras tu destino al mío de forma definitiva. Con la excusa
de un mareo repentino, saldríamos fuera y, con la Torre del Homenaje de fondo, te
suplicaría que me hicieras la persona más feliz del mundo aceptando mi
proposición.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Nuestra relación clandestina no ha sido
fácil, supongo que tampoco lo sería la vida de los monjes en aquel castillo,
siempre asediado; envuelto en luchas por defender una frontera que pasaba de un
bando a otro una y otra vez. Estas guerras fronterizas dejaban tras de sí cientos de víctimas,
personas inocentes que tan solo querían vivir, más bien sobrevivir, en un mundo
hostil. Así me he sentido muchas veces en mi vida, dentro de una lucha
continua, ganando algunas batallas, perdiendo otras. Al otro lado de una
frontera invisible más infranqueable que los muros del Castillo. ¿No te parece
a ti, Sofía, que hemos combatido como verdaderos soldados?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Llegó el día. Estabas preciosa con aquel
traje de época, verde como tus ojos de gata salvaje. Marcaba el cuerpo que yo
tanto deseaba, el que soñaba cada noche. Él te llevaba de la mano, pero yo sabía
que solo tenías ojos para mí. Bajo aquellos techos abovedados impregnados de
historias no siempre amables, me sentía con la fuerza suficiente para
enfrentarme a todos. Mi brazo sujetaba la espada que haría trizas la
incomprensión con la que el resto del mundo vería nuestra relación. Una espada
forjada en noches de insomnio, en las que solo podía pensar en ti. No me
resultaba fácil regresar a mi cama tras nuestros encuentros, fría como una
noche de enero, donde otro cuerpo ocupaba el que yo quisiera que fuera tu lugar.
Heladas deberían ser, también, las
madrugadas a la falda del castillo, a la espera de una rendición que, a veces,
tardaba meses. Nunca, nadie, consiguió entrar por la fuerza en el Castillo de
Alcaudete. Nunca, nadie, logrará romper las murallas que protegen nuestro amor.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Tendremos que luchar como los monjes
calatravos, aunque tengo la seguridad de que ellos nunca habrían peleado por
nuestra causa. A aquellas caballerizas que ahora nos acogen con la luz tenue de
las antorchas, regresaban los caballos, exhaustos por esfuerzo realizado. En
las mesas, los manjares medievales nos trasladan a otra época. Entre risas,
disfrutamos tomando los alimentos con las manos: no hay cubiertos. Unos actores
interpretan la leyenda de la Fuente Zaide, narran las desgracias de un amor
clandestino, como el nuestro. Te prometo que no acabaremos igual. No habrá
muertes ni llantos, quizás algún grito, una discusión, insultos que no nos harán
daño. Nadie decide de quién se enamora, no se elige, no se escoge. El amor
crece hasta en los campos más baldíos. En nuestra boda estarán prohibidas las
lágrimas, y no invitaremos a la gente que nos señale con el dedo. Solo sonrisas y pétalos de rosa nos acompañaran en
el paseo nupcial. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Ha llegado el momento. La luna se ha
vestido de plata para la ocasión. Encerradas tras la puerta de las
caballerizas, han quedado las voces de nuestras parejas y del resto de los asistentes
a la cena. En mi mano derecha tiembla la cajita del anillo. No me pongo de
rodillas, sería muy engorroso con esta ropa. Acaricio tu pelo y digo las
palabras que tantas veces he soñado:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.4pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.4pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Arial; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Arial;">Sofía, ¿te
quieres casar conmigo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Y tu voz, que se ha vuelto de seda, que
ha transformado tus palabras en mariposas que recorren el espacio y el tiempo
con una terrible lentitud, me responde.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 53.4pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 53.4pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Arial; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: Arial;">Es lo que más
deseo en esta vida, María José.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Cogidas de la mano regresamos a las
caballerizas, donde nos esperan los postres y nuestros maridos, con los que, antes
o después, tendremos que hablar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-78008694797800958902018-01-16T17:10:00.000+01:002018-01-16T17:10:21.632+01:00Alcaudete Imaginado: La Semana Santa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVy0xko6vqTCTIG1SKCRlnSN4mJcwIe0Oi5A9azOEMGB4rguQyY3n-cMiy0OEnN7-QmSz2-8DvpsQXiXMo-p8VfsLWkCnMbWxuEtK3MZ6hyphenhyphenx4O7q5DR24LClJexU-DqSGMi2st1zbZF10/s1600/La+Semana+Santa+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="841" data-original-width="585" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVy0xko6vqTCTIG1SKCRlnSN4mJcwIe0Oi5A9azOEMGB4rguQyY3n-cMiy0OEnN7-QmSz2-8DvpsQXiXMo-p8VfsLWkCnMbWxuEtK3MZ6hyphenhyphenx4O7q5DR24LClJexU-DqSGMi2st1zbZF10/s400/La+Semana+Santa+imagen.png" width="277" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Alcaudete imaginado: <st1:personname productid="La Semana Santa" w:st="on">La Semana Santa</st1:personname><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Cada año, desde hacía más de
diez, esperaba con ilusión que llegara <st1:personname productid="la Semana Santa." w:st="on">la Semana Santa.</st1:personname>
Maldecía las veces en las que se retrasaba y tenía que aguardar hasta bien
avanzado abril. No era por vestirme de nazareno ni por ver procesionar las
hermosas imágenes que albergaban las iglesias y conventos de Alcaudete. Los
días previos, sentía la necesidad de salir a correr, de perderme por los
carriles de <st1:personname productid="la Sierra Ahillos" w:st="on">la Sierra
Ahillos</st1:personname> mientras trataba de recordar cómo era su rostro. No
me había atrevido a sacarle ninguna fotografía, ni mucho menos a pedírsela. Tan
solo el azul intenso de sus ojos permanecía con fuerza en mi memoria, me traía
el recuerdo del mar, ese que a veces contemplaba en los veranos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Siempre la encontraba durante
la representación del Paso de Abraham, en <st1:personname productid="la Plaza. Nada" w:st="on">la Plaza. Nada</st1:personname> más verla,
sentía que los edificios giraban alrededor de ella, que era el único centro de
aquel universo de personas que contemplaban entre devotas y divertidas la
representación de uno de los episodios de la pasión de Jesús, en las voces
afectadas de actores ocasionales. Llevaba un vestido blanco y rebeca azul, el
pelo sujeto con un pasador del mismo color, como hubiera querido vestirse a
juego con su mirada. Me quedaba prendado de ese aire retro que desprendía su
figura. En cuanto ella aparecía, el mundo dejaba de existir. Ya no veía la
fachada engalanada del ayuntamiento ni su reloj ni sus escalones de piedra. No
existía el Arco de <st1:personname productid="la Villa" w:st="on">la Villa</st1:personname>
ni las casas señoriales de fachadas ocres. Había desaparecido la antigua ermita
de <st1:personname productid="la Aurora" w:st="on">la Aurora</st1:personname> y
los macetones de flores del centro de la plaza. Mi mirada se clavaba en su
figura, mientras la suya parecía ensimismada en la representación. En ese
momento me sentía feliz porque la tenía un buen rato quieta, para mí solo.
Podía observarla sin temor, me situaba a una distancia prudencial y dejaba que
mis ojos se extasiaran en su belleza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Antes del Viernes Santo, la buscaba
en el recorrido de las distintas procesiones, pero nunca la encontraba. Intentaba
localizar su intensa mirada azul tras la capucha roja de los nazarenos de <st1:personname productid="la Borriquilla" w:st="on">la Borriquilla</st1:personname> en el Domingo de Ramos, <st1:personname productid="la Borriquilla" w:st="on">la Borriquilla</st1:personname> como
solemos llamarla. O bajo la verde o granate de El Huerto y Nuestra Señora del
Rosario, el Lunes Santo. El Martes me
afanaba en descubrirla tras los pasos de San Juan Evangelista, el Cristo de <st1:personname productid="la Columna" w:st="on">la Columna</st1:personname>, <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname> de <st1:personname productid="la Amargura" w:st="on">la Amargura</st1:personname> o el Cristo de <st1:personname productid="la Agon■a. Llegaba" w:st="on"><st1:personname productid="la Agon■a." w:st="on">la Agonía.</st1:personname> Llegaba</st1:personname> cansado a un
miércoles en el que las procesiones se sucedían sin clemencia alguna: Virgen de
<st1:personname productid="la Piedad" w:st="on">la Piedad</st1:personname>,
Cristo de <st1:personname productid="la Misericordia" w:st="on">la Misericordia</st1:personname>
y <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname> de
las Lágrimas. También la buscaba entre la gente que contemplaba con devoción el
paso de las imágenes. En esos momentos, me hubiera gustado ser como ellos y no
estar obsesionado con la figura de una muchacha de la que no sabía nada, que
tan solo veía una vez al año y que ocupaba mis pensamientos todos los días de
mi vida. El Jueves Santo observaba los pasos, ya casi sin esperanza: Santísimo
Cristo de <st1:personname productid="la Expiracin" w:st="on">la Expiración</st1:personname>,
Señor de <st1:personname productid="la Humildad" w:st="on">la Humildad</st1:personname>,
Nuestra Señora de <st1:personname productid="la Antigua" w:st="on">la Antigua</st1:personname>,
Jesús Cautivo y <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname>
de las Nieves. Me sentía agotado por mi Vía Crucis particular, por mi
persecución a una imagen pagana, que no me aportaba consuelo ni descanso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Por fin llegaba el Viernes
Santo, cada año esperaba el momento con una mezcla de desazón y alegría, temía
que no se presentara a nuestra cita, que me dejara plantado bajo el balcón de
la plaza donde se representaba el Paso de Abraham. Antes había recorrido el
resto de los pasos, sin éxito alguno. Pasada la representación, ella se perdía
entre la gente. Por más que intentaba seguirla por la calle Llana, me era
imposible. Cuando por fin podía avanzar entre el gentío, mi musa ya había
desaparecido. No me daba por vencido y me iba al encuentro de las procesiones
que salían ese día: San Elías, Nuestro Padre Jesús Nazareno, <st1:personname productid="la Santa Vernica" w:st="on">la Santa Verónica</st1:personname>, <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname> de los Dolores, y
por la noche, el Santo Entierro y <st1:personname productid="la Soledad. El" w:st="on"><st1:personname productid="la Soledad." w:st="on">la Soledad.</st1:personname>
El</st1:personname> sábado descansaba en mi casa, ya dada por perdida mi
misión de búsqueda. El Domingo de Resurrección conseguía reunir fuerzas para
buscar entre nazarenos y devotos su amado rostro. Cuando se encerraba el paso
en la iglesia de San Pedro, yo me iba a enclaustrarme en mi habitación para
sufrir en silencio mi mal de amores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Esta Semana Santa será
distinta, he renunciado a verla, pronto cumpliré treinta años y en mi vida no ha
existido otra mujer aparte de ella. Mi madre me mira preocupado, soy hijo único
y siempre quiso ser abuela. No iré a ver el Paso de Abraham, ni la buscaré como
un loco entre la gente que visita Alcaudete. Me he propuesto olvidarla, sellar
su recuerdo en un apartado oscuro de mi memoria. Creo que mi madre ha notado el
cambio, mi sonrisa más amplia, la mirada menos tensa. Me pide que la acompañe a
visitar a una amiga suya que emigró a Barcelona. Sus padres decidieron irse
tras una desgracia familiar, no quiere entrar en detalles. Nada más llegar a la
casa, noto un escalofrío. Huele a humedad y a tragedia. Una anciana se mece
tranquila en el zaguán, al abrigo de unos rayos de sol que atraviesan el hueco
de la puerta, la mirada perdida. Mi madre y su amiga se abrazan. Las dos pasan
ya de los cincuenta, pero en sus risas encuentro un deje infantil, como si los
recuerdos compartidos las rejuvenecieran. Las dejo que charlen mientras
contemplo las fotografías que adornan las paredes. Algunas ajadas por el tiempo
y la humedad que suelen acumular las casas cerradas. Creo que me voy a morir
cuando veo un retrato de ella. Lleva el mismo vestido blanco, la misma
rebequita azul, la misma mirada intensa. Trago saliva, el suelo ha dejado de
ser consistente bajo mis pies. Necesito unos minutos para recuperarme. Por fin,
logro reunir suficiente aire para preguntar: <i>¿quién es esa chica?</i> La amiga de mi madre se acerca y mira con
devoción el cuadro. <i>Era mi hermana, murió
hace muchos años. Nunca lo olvidaré, fue un Viernes Santo, se desmayó en la
plaza viendo el Paso de Abraham y no despertó. Por eso llevábamos tanto tiempo
sin venir en estas fechas, mi madre no podía soportarlo. Ahora ya no se entera
de nada</i>, <i>tiene Alzeheimer.<o:p></o:p></i></span></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-88488555818626991512018-01-15T17:59:00.000+01:002018-01-15T17:59:00.233+01:00Alcaudete Imaginado: El Arco de la Villa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoXqb_0QJZ3MDWlS_k2CfO4ykM97sxhpWoLV0VIztAU-JjszjALlbq6Vthtz_avtMS-8fpV5A5jawExn4jpMUvQ7glCiF53icbLPA5vGkDGbMGVK9icjOH9EdpdsjqhO0iw6Lu4gxZqAU/s1600/El+arco+de+la+villa+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="733" data-original-width="529" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoXqb_0QJZ3MDWlS_k2CfO4ykM97sxhpWoLV0VIztAU-JjszjALlbq6Vthtz_avtMS-8fpV5A5jawExn4jpMUvQ7glCiF53icbLPA5vGkDGbMGVK9icjOH9EdpdsjqhO0iw6Lu4gxZqAU/s400/El+arco+de+la+villa+imagen.png" width="287" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Alcaudete
imaginado: El Arco de <st1:personname productid="la Villa" w:st="on">la Villa</st1:personname></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Antes de esa noche, Elena pasaba todos los días con su Ibiza bajo el Arco
de <st1:personname productid="la Villa" w:st="on">la Villa</st1:personname> sin
prestarle demasiada atención. No reparaba en su belleza, ni en la antigüedad de
las piedras que lo componían. Permanecía allí desde siempre, recortando la
calle General Baena con el Castillo al fondo o la casa de balcones amarillos de
<st1:personname productid="la Plaza" w:st="on">la Plaza</st1:personname> 28 de Febrero,
según desde donde se mirara. Alguna vez había escuchado que era la puerta de
entrada al recinto amurallado de la antigua ciudad medieval. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
La noche en cuestión era sábado y el reloj del Ayuntamiento marcaba las doce.
Tras la cena de Navidad con los compañeros de trabajo, su coche se había
quedado parado justo debajo del Arco. Por más que lo intentó, no consiguió que
arrancara. Llamó a la puerta del edificio de la policía municipal, que estaba
justo al lado, pero no recibió respuesta. Regresó al bar en busca de ayuda, ya
habían echado el cierre y no quiso molestar. La plaza estaba desierta, en el
mes de enero las puertas se cierran y la gente disfruta del calor de sus casas,
al abrigo de los problemas ajenos. Buscó el teléfono móvil en su bolso, y
maldijo entre dientes cuando comprobó que estaba sin batería. No podía avisar a
su marido, ni a la grúa. Decidió esperar a que apareciera otro coche, no
dudaría en prestarle ayuda, pues estaba obstruyendo la calle. Se metió dentro
del vehículo y se arrebujó en el abrigo. A pesar del frío, el cansancio
acumulado durante la jornada hizo que se quedara dormida. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
La despertó el sonido de un claxon, provenía de un sedán negro de alta
gama. Elena salió y se acercó a la ventanilla de cristales tintados. La golpeó
con cierta delicadeza. En un primer momento no obtuvo respuesta. Como si el
conductor del coche dudara qué hacer. Por fin, el cristal bajó y la mujer pudo
verlo. Dio un respingo cuando comprobó que el hombre que estaba al volante llevaba
un traje de caballero medieval y una máscara que le ocultaba casi todo el
rostro. Solo dejaba a la vista unos labios gruesos y una barba bien recortada.
Le pidió, casi le ordenó, que subiera a su coche. Ella lo pensó un instante,
apenas unos segundos, y obedeció. Sintió una atracción tan fuerte que hacía que
todo aquello le pareciera lógico. Por eso, no le extrañó que el sedán pasara
bajo el Arco de <st1:personname productid="la Villa" w:st="on">la Villa</st1:personname>
atravesando su Ibiza, como si estuviera fabricado con aire. Ni que iniciara la
empinada cuesta que llevaba al Castillo. Tampoco consideró raro que aquel tipo
la ayudara a bajar y le pidiera que la acompañara a la torre del homenaje. Notó
que le costaba andar, que algo trababa sus pies. Miró hacia abajo y en vez de
su minifalda de lentejuelas encontró un vestido de raso verde que le llegaba
hasta los tobillos. Aquello no podía estar pasando. El vino de la cena la había
afectado y estaba teniendo visiones. Si solo había tomado cerveza sin alcohol… <i>Entonces es un hermoso sueño</i>, pensó, y
se dispuso a disfrutarlo. Le quitó la máscara al hombre y descubrió unos
inquietantes ojos verdes, una nariz recta, una frente despejada. Sintió deseos
de besarle y así lo hizo. Era su sueño, luego no tendría que dar explicaciones
a nadie, ni siquiera a su marido. El caballero la cogió en brazos y la llevó
hasta su alcoba. Lo que sucedió después ella no logra visualizarlo con
claridad, pero se estremece cada vez que lo recuerda. Hay sueños que parecen
tan reales…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Cuando despertó seguía dentro de su Ibiza, un policía municipal trataba
de llamar su atención golpeando los cristales, desde fuera no podía ver nada,
pues estaban empañados. Elena le explicó lo que había pasado, probó a arrancar
el coche para demostrarle que estaba averiado, pero el motor se puso en marcha
al primer intento. Ella enrojeció, la tomarían por una estúpida. Metió la
marcha y se dirigió a su casa. <i>Lo que no
te pase a ti</i>, le dijo su marido en tono burlón cuando le contó lo sucedido,
y regresó a la cama. Ella se quedó
levantada, no tenía sueño. Además, recordaba al caballero y echaba de menos sus
caricias, ¿y si su marido notaba algo? <i>Qué
tontería</i>, pensó, <i>solo ha sido un
sueño</i>. Decidió olvidarse de todo, buscó el móvil en el bolso para ponerlo a
cargar y al sacarlo, un pequeño sobre de color sepia cayó al suelo. Lo abrió,
dentro había una tarjeta escrita con letra primorosa:</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Script MT Bold";">Pasaré a recogerte
el próximo sábado,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Script MT Bold";"> bajo el arco, a la misma hora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-xp5tWg09fPiybrdjit1FyxxIkLRUAGbjPMb7B1fFIIbDt8r1papynoh8zmndqNln2O6R4s3YwP4iZYxk3-mYqyJy-nnn-V4K1RydFwC1j9bnyFdkyBXjoal6d6R7icc6urH49Ex-N40/s1600/El+r%25C3%25ADo+V%25C3%25ADboras+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="879" data-original-width="635" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-xp5tWg09fPiybrdjit1FyxxIkLRUAGbjPMb7B1fFIIbDt8r1papynoh8zmndqNln2O6R4s3YwP4iZYxk3-mYqyJy-nnn-V4K1RydFwC1j9bnyFdkyBXjoal6d6R7icc6urH49Ex-N40/s400/El+r%25C3%25ADo+V%25C3%25ADboras+imagen.png" width="288" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Alcaudete imaginado: El río Víboras<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Antes de que un
seis de julio mi infancia cambiara para siempre, ya me preguntaba si los ríos
podían sentir. Lo hacía cuando estaba sumergido en el Víboras, en alguno de los
pocos remansos donde quedaba agua suficiente para poder bañarse. En aquellos
años, finales de los setenta, el río formaba parte de nuestras vidas. Entonces,
no había tantas piscinas y muy pocos podían permitirse unas vacaciones en la
playa. Las madres se sentaban en la orilla para vigilar a sus retoños, con un
tarro de Nivea en las manos, crema que hizo las funciones del bronceador hasta
que a las tiendas de Noguerones llegaron productos más específicos. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
La corriente
ejercía una atracción fatal sobre nosotros, y nos gustaba disfrutarla a solas.
Ese día decidimos escaparnos de la vigilancia de las madres, yo no tenía
problema, porque la mía nunca estaba allí. Y no sabía si sentirme feliz o
desgraciado, un poco de atención no me hubiera venido mal. Antonio era el más
valiente de la pandilla, el que siempre tomaba las decisiones, y de él fue la
idea de caminar río abajo en busca de un buen lugar para atrapar peces con las
manos o tirarnos de cabeza desde una piedra. Los demás lo seguimos sin
rechistar, ya había demostrado en varias ocasiones que era el más fuerte del
grupo y nadie quería arriesgarse a llegar a casa con la nariz rota. Caminamos
un buen rato por el lecho del río, pero no conseguimos atrapar ninguno de los
escurridizos barbos que se atravesaron en nuestro camino. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Éramos seis y
creíamos estar preparados para todo. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
No para lo que
surgió delante de nosotros a volver un recodo del río. Era el remanso más
grande que habíamos visto nunca y ninguno recordaba haber estado allí ni que
nadie le hubiera hablado de él. El agua parecía chocolate, como si alguien
hubiera estado removiendo el limo del fondo con un palo gigante. En un primer
momento nos sentimos felices, nuestro arrojo iba a tener su recompensa, allí
podríamos disfrutar del baño sin que nadie nos molestara. El primero en
lanzarse de cabeza fue Antonio. Aplaudimos y gritamos con entusiasmo, hasta que
nos dimos cuenta de que tardaba demasiado en salir del agua. Esperamos varios
segundos en tensión, pero su cuerpo no emergía a la superficie. Temiendo que se
hubiera golpeado con una piedra, nos sumergimos en su búsqueda y tanteamos por
debajo del agua, sin resultado alguno. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ahora sólo
éramos cinco. Cinco niños asustados que no sabían que hacer. Por mucho que
buscábamos, nuestro amigo no aparecía. Asustados ante aquel hecho inexplicable,
llegamos a la conclusión de que nos estaba gastando una broma, que se había ido
nadando por debajo del agua hasta llegar a algún punto fuera de nuestra vista.
Decidimos regresar, confiados de que en la presa nos encontraríamos a un
Antonio burlón, que se reiría de nosotros por ser tan ingenuos. No fue así. Antonio
nunca volvió de aquel remanso que se lo había tragado, como el pez grande se
come al chico.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Acompañamos a
los adultos para tratar de localizar el remanso, pero fue imposible dar con él.
El río apenas llevaba agua suficiente para formar charcos pequeños. Sin
embargo, a pesar de que nadie nos creía, nosotros estábamos seguros de haberlo
visto y de que nos habíamos sumergido en él. Hubo quien nos señaló como
culpables, pero la inocencia de nuestros ocho años y el miedo que se nos
reflejaba en los ojos, disiparon cualquier sospecha.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
El tiempo, que no
todo lo cura, pasó. Los padres de Antonio murieron envueltos en la tristeza de
no poder recuperar el cadáver de su hijo y los otros cinco niños aventureros
nos convertimos en adultos tristes. Tras el suceso, sin darnos cuenta, nos
alejamos los unos de los otros y nos fuimos integrando en otras pandillas. Sin embargo, una fuerza extraña nos llevaba a
reunirnos el seis de julio de cada año, el
mismo día que Antonio desapareció. La primera vez nos encontramos allí por
sorpresa, cada uno llegó sin saber nada del resto. Caminamos río abajo hasta el
lugar donde vimos el remanso y allí estaba. Enorme y chocolateado parecía
mirarnos burlón, como diciéndonos que ya nadie nos creería. Comprendimos
entonces que los ríos pueden quedarse con lo que quieran y escupir a la orilla
lo que les desagrade. </div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: justify;">Y al Víboras le
había gustado la fuerza y el coraje de nuestro amigo Antonio.</span></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-30096546704896149362018-01-12T17:30:00.000+01:002018-01-12T17:30:23.920+01:00Alcaudete imaginado: La Fuente Amuña<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKsD32T-OWzMoHAlnpUySTA3hz8XXhqMZAdCItpoPLd4Q_GP6OJjdfrFPE2XJVZgrjsN52j-LIc4sxiaq6aPFsdPkAOCYg45LGdup7zaEoI3_NM_aU0fEFNAh-eg6RYig-mzr7lfF8woE/s1600/La+fuente+amu%25C3%25B1a+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="677" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKsD32T-OWzMoHAlnpUySTA3hz8XXhqMZAdCItpoPLd4Q_GP6OJjdfrFPE2XJVZgrjsN52j-LIc4sxiaq6aPFsdPkAOCYg45LGdup7zaEoI3_NM_aU0fEFNAh-eg6RYig-mzr7lfF8woE/s320/La+fuente+amu%25C3%25B1a+imagen.png" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Alcaudete imaginado: La fuente Amuña<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Despertó con un tremendo dolor de cabeza. Al abrir
los ojos, los primeros rayos de un sol de primavera lo deslumbraron. Tardó unos
segundos en comprobar que no estaba solo, un rostro de mujer lo observaba con
atención, sus ojos eran negros e intensos, con destellos de luz intermitentes,
como una noche de tormenta. Se incorporó con dificultad, la cabeza le daba
vueltas. Miró a su alrededor y comprobó que estaba en <st1:personname productid="la Fuente Amua" w:st="on">la Fuente Amuña</st1:personname>, por su
mente pasaron las horas anteriores, el
alcohol y las risas de las chicas. Ahora, allí no quedaba nadie de sus amigos,
tan solo aquella muchacha extraña que vestía de una forma muy rara. Blusa
blanca de manga corta, falda de vuelo hasta los tobillos y unas sandalias
rústicas. Con una mano sujetaba un canasto lleno de ropa a su cintura, en la
otra llevaba una tabla que le recordaba a la pila de lavar que había en su
casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Quién eres? —preguntó el chico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Eloísa me llaman, ¿y tú?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Victor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Victor qué?, ¿cuál es tu apellido?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Ah, no me gusta mi apellido, ¿tengo que decírtelo?
Vale. Te lo diré, me llamo Victor Ahumado, ¿a que es raro?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">La chica enmudeció, su rostro se había ensombrecido y
una tristeza antigua acudió a sus ojos. De pronto, soltó lo que llevaba en sus
manos y acarició el rostro de Victor, que la miraba asombrado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Te pareces mucho a él—dijo por fin—, su misma nariz,
sus mismos labios…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Quién es él? —preguntó Victor con cierto incomodo,
no le había gustado que lo comparara con otro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Mi novio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Ah, tienes novio. Por cierto, ¿por qué vistes de esa
forma?, ¿vas a un concurso de disfraces?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—No, visto así todos los días cuando vengo a lavar a
la fuente. Disculpa, creo que debo explicarte algo. Vengo del pasado, soy una aparición.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Una aparición? —preguntó el chico asombrado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Sí, un fantasma, creo que es así como lo llamáis
ahora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Víctor la miraba con asombro, desde luego era una
chica extraña, pero de ahí a que se tratara de un fantasma…. Alargó la mano y
rozó su brazo, suave y consistente. No, no podía ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Puedo materializarme o volverme invisible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Nada más decir esto su contorno se fue desdibujando,
su piel se difuminaba hasta desaparecer. Víctor creyó que iba a desmayarse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Quiero contarte algo—dijo Eloísa que, poco a poco,
recuperaba su aspecto inicial—Sabía quien eras antes de preguntarte. Lo sabía
desde anoche, desde que te vi llegar con tus amigos. Solo puedo aparecerme una
vez al año, coincidiendo con el día de mi muerte. Ese día yo había venido a
lavar, ese era mi oficio, la mejor lavandera del pueblo decían que era, y las
familias más nobles contrataban mis servicios. Mientras lavaba esperaba a tu
bisabuelo, se llamaba Victor, como tú. Nos encontrábamos allí a escondidas,
pues sus padres no me consideraban buen partido. Soy el espíritu dolido de una
persona y estoy aquí para resarcir mi buen nombre. Durante muchos años he
acudido a esta fuente para encontrar a Víctor primero, luego a alguno de sus
descendientes y, hasta hoy, la suerte no me ha sonreído. Mi novio, mi amor, se
enfureció conmigo, creyó que me había suicidado y no me lo perdonó. Nunca
regresó a <st1:personname productid="la Fuente Amua" w:st="on">la Fuente Amuña</st1:personname>
por eso no pude explicarle lo que había pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Eloísa se calló. En sus ojos habían aparecido unas
lágrimas traicioneras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Lo siento—dijo Victor, que seguía sin salir de su
asombro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Yo no me suicidé, me arrebataron la vida de una
forma cruel y rastrera, para después simular que había sido un suicidio y que
ni siquiera mi alma pudiera descansar en tierra santa. Dos hombres me golpearon
y me ataron, luego me colgaron de ese árbol, y así fue como me encontró mi
madre. Más tarde supe, porque cuando estás muerta puedes colarte en todos
sitios, que los había mandado su padre, tu tatarabuelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Víctor la miraba sin saber qué decir. A su alrededor
la primavera dibujaba un paisaje idílico, de la fuente brotaba agua en
abundancia, los pájaros piaban, el césped resurgía de las cenizas del invierno
y, sin embargo, una tristeza gris lo empañaba todo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—Tengo que marcharme, he cumplido mi misión—dicho
esto, le dio un beso y desapareció, esta vez de forma instantánea.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Víctor nunca pudo olvidar aquella aparición, trató de
convencerse de que solo había sido un sueño, sin embargo, regresó cada veinte
de abril a <st1:personname productid="la Fuente Amua" w:st="on">la Fuente
Amuña</st1:personname> con la esperanza de encontrar a Eloísa. Ella no volvió
a aparecer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipPnjcilv7EIzWlK8ciTWo1IKnHrWK55hyphenhyphenZuQcUIwwlcq0qXdjpVbD_oL-BZEsDIvDM0HNMx7Sk4OFolLbbLGYQ2u3d7HOlayG4ptD3_GGqgBklPhkWEvmkMfzmr5SHb2zuKEOwq86BU/s1600/Antiguo+Hospital+de+la+Misericordia+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="881" data-original-width="631" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipPnjcilv7EIzWlK8ciTWo1IKnHrWK55hyphenhyphenZuQcUIwwlcq0qXdjpVbD_oL-BZEsDIvDM0HNMx7Sk4OFolLbbLGYQ2u3d7HOlayG4ptD3_GGqgBklPhkWEvmkMfzmr5SHb2zuKEOwq86BU/s400/Antiguo+Hospital+de+la+Misericordia+imagen.png" width="286" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><i><span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Alcaudete Imaginado: El Antiguo Hospital de <st1:personname productid="la Misericordia" w:st="on">la Misericordia</st1:personname><o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Sabía que aquel edificio era especial desde el
primer día que empecé a trabajar allí.
Aún no tenía conocimiento de que anteriormente había sido hospital,
escuela y consultorio médico, apenas llevaba unas horas en Alcaudete. Fue cruzar la vieja puerta de madera y sentir
el aliento de una mujer en mi nuca y su aroma a colonia antigua, que tenía la intensidad
del jazmín recién cortado. Miré hacia atrás, pero no había nadie, solo un sol
ceniciento que rebotaba en la fachada blanca y se estrellaba contra los
adoquines de la calle. Subí por las escaleras, asida a la baranda de madera,
pues la presencia me había conmocionado, y notaba que mis piernas temblaban y
me hacían perder el equilibrio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Mi despacho estaba situado en la primera planta,
desde la ventana podía ver el patio trasero, unas chumberas, un trozo de
muralla y lo más alto de la torre del castillo. Me sentí bien allí, casi había
olvidado esa brisa que perturbó mi llegada, quizás solo había sido un mal
presentimiento. Los primeros días todo transcurrió con normalidad. Por las
mañanas, justo al llegar, antes de conectar el ordenador, subía las persianas
amarillas de las ventanas de la fachada principal, que daban a la calle
Carnicería. Durante unos segundos contemplaba el cerro del Calvario y <st1:personname productid="la Sierra Ahillos" w:st="on">la Sierra Ahillos</st1:personname>,
como si buscara en ellos la fuerza necesaria para afrontar la jornada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">No sucedió nada especial
hasta el primer día que me tocó trabajar por la tarde. Estaba sola y anocheció
pronto. “El invierno se alía con los
espíritus”, era una frase que solía repetir mi madre en aquella estación. Al
poco de llegar, empezaron los ruidos. Eran pequeños golpes que venían del piso
de arriba. Subí las escaleras sin miedo, ya apenas recordaba ese aliento en la nuca
del día de mi llegada. Creía que los sonidos que había escuchado podían
provenir de algún gato callejero. Una mañana, al abrir la puerta, había saltado
uno por el hueco de las escaleras, sobresaltándome y provocándome una sonrisa
de alivio al descubrir que solo era un felino que había pasado allí la noche. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">El segundo piso estaba dividido en dos grandes
salas de techos abuhardillados y una pequeña antesala con varios expositores.
En uno de ellos había algo que llamaba poderosamente mi atención: una vitrina
con instrumentos ginecológicos, me habían contado que en aquel edificio, cuando
todavía era un hospital, habían nacido muchos niños. Descubrí, asombrada, que
estaba abierta y que algunos de ellos habían desaparecido. De pronto, los
golpes se reanudaron, ahora con más intensidad, provenían de la sala de la
izquierda, la que estaba adaptada como aula de formación en simulación de
empresas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Empecé a
sentir miedo. El miedo es algo extraño, se manifiesta de distintas formas, hay
gente que se queda paralizada, a otros les da por correr, hay quien se orina
encima o quien se vuelve agresivo. A mí
me da por cantar, no puedo evitarlo. Así, que sin más, empecé a entonar una
canción de Nino Bravo que tenía almacenada en algún remoto rincón de mi mente:
“De día viviré pensando en tu sonrisa, de noche las estrellas me
acompañaraaaaaaaaaaaaan…”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Entonces ocurrió algo que me obligó a callar.
Alguien me llamaba por mi nombre desde el otro lado de la puerta. Intenté
entrar, pero estaba cerrada. La llamada parecía más bien una súplica. Así que
bajé las escaleras en busca de la llave del aula. Ni siquiera paré a
reflexionar sobre lo que estaba haciendo, aquellos gritos desconsolados habían
despertado en mí el deseo de ayudar. Cuando abrí la puerta, en un acto reflejo,
se me abrió también la boca. En vez de los ordenadores, las mesas de despacho,
los paneles y las pizarras que componían el aula, me encontré con una hilera de
camas, con blancos cabeceros de forja, todas vacías menos la primera. Allí
yacía una mujer embarazada. Sus ojos estaban llenos de lágrimas y me pedían
suplicantes que la ayudara. Bajo su cama se estaba formando un charco, grité
cuando comprendí que era de sangre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Yo sabía que los fantasmas existen. Me lo había
contado mi madre cuando era pequeña, ella solía verlos continuamente, por eso
no estaba más asustada aún. Y supe que en aquel edificio había fantasmas desde
el primer día, aunque intenté obviarlo y traté de centrarme en mi trabajo
burocrático. Y ahora estaba allí, frente
a una mujer etérea, que se abrazaba a su barriga como si quisiera evitar una
gran desgracia. Una desgracia que había ocurrido muchos años atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">¿Qué podía hacer? Sabía que aquello no era real,
pero la mujer seguía sufriendo. Me pedía
que salvara a su niña, “estoy segura de que será niña, yo voy a morir, pero
tienes que salvarla a ella”, me suplicaba. Recordé entonces que mi madre siempre
me decía que la mejor forma de espantar a un fantasma era aceptarlo, creer en
su existencia. Ese día yo pude comprobarlo. Traté de consolarla con palabras
dulces. Acaricié su pelo inexistente, sequé sus lágrimas de polvo y poco a
poco, tal como había llegado, fue desapareciendo. Salí del aula, apagué las
luces de la segunda planta, después de comprobar que todo el instrumental
médico había vuelto a su sitio, bajé a mi despacho y con la firme decisión de
abandonar aquel trabajo lo antes posible, empecé a redactar mi renuncia. Sabía
que aquello se repetiría, que los fantasmas no desaparecerían, pues en pocas
ocasiones encuentran a personas como yo, que pueden verlos y entenderlos. Eso
también me lo había dicho mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; mso-ansi-language: #000A;">Aún tardé un par de semanas en marcharme, les di
tiempo a mis jefes para que buscaran a otro técnico en asesoramiento
empresarial y ponerlo al tanto de los asuntos pendientes. Unos días antes de
irme, una señora entró a la antesala de mi despacho mirándolo todo con
curiosidad, “cómo ha cambiado esto” me dijo. Y yo sentí un escalofrío al ver
sus ojos. “Yo nací aquí” continuó, “hace más de medio siglo. Pobrecita mi
madre, que murió al dar a luz”. Dicho esto, sus ojos se inundaron de lágrimas y
entonces lo entendí todo, aquellos ojos eran idénticos a los de la mujer
embarazada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-9901105078263936422018-01-10T17:26:00.000+01:002018-01-10T17:26:08.505+01:00Alcaudete imaginado: El calvario<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhazhOElL7ZN_5NnI-oFqY-bMPPRIQ4MNoVkKXU7petxFHfFTSUUjJWEPkJ_zfvJ8pyURH751e4_1MIUwZO9h4crUq6NqA77dHtq8dy-hyknjfDpd91rXFjezKFGOG-qUXhtngGERLe3MA/s1600/El+calvario+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="897" data-original-width="633" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhazhOElL7ZN_5NnI-oFqY-bMPPRIQ4MNoVkKXU7petxFHfFTSUUjJWEPkJ_zfvJ8pyURH751e4_1MIUwZO9h4crUq6NqA77dHtq8dy-hyknjfDpd91rXFjezKFGOG-qUXhtngGERLe3MA/s400/El+calvario+imagen.png" width="281" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Alcaudete
Imaginado: El Calvario<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Siempre
que Clara discutía con su madre, algo que últimamente sucedía a menudo, se iba
al Calvario. Subía por el camino contando las cruces que encontraba, como si
necesitara comprobar que seguían siendo las mismas, que no se había producido
ninguna variación desde la última vez. Alguien le había dicho que tener trece
años no era fácil, que el cuerpo cambia y la mente más, que te haces un lío
contigo misma y odias a quien deberías querer. Quizás era eso lo que le pasaba
con su madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;"> No paró hasta llegar al refugio antiaéreo, se
subió encima de él y desde allí contempló el magnífico espectáculo que le
ofrecía la Sierra Ahillos, después se fue girando hasta encontrarse con el
Castillo. Como siempre, soñó con ser una princesa medieval. Al poco rato, bajó y
se sentó sobre una piedra. A su alrededor el paisaje era verde, moteado de
florecillas blancas y amarillas. Los colores de la primavera estallaban
rabiosos. Allí arriba todo parecía más hemoso. De pronto, una voz masculina la
sacó de su ensoñación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Hola,
¿puedes ayudarme?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Clara se
dio la vuelta y se quedó de piedra cuando vio al propietario de la voz que la
había sobresaltado. Era un chico joven, de ojos azules y sonrisa perfecta, pero
no fue eso lo que llamó su atención, sino sus ropas. Vestía un uniforme de
soldado muy viejo y desgarrado por algunas partes, incluso se apreciaban unas
manchas oscuras que podrían ser de sangre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—¿No me
has oído? Te preguntaba si puedes ayudarme. Tengo que encontrar al jefe del
destacamento para darle un mensaje. Es urgente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Sí, te he
oído, pero no sé a quién buscas, aquí no hay nadie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Han
abandonado la posición? ¡Imposible!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—No
entiendo nada de lo que dices, supongo que me estás gastando una broma, y no sé
por qué estás disfrazado si no es carnaval.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Disfrazado?
No te entiendo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Pareces
recién salido de la Guerra Civil. Hace poco vi una película e iban vestidos
igualitos que tú; los rojos, los que perdieron.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Cómo
dices? ¿Una película…? ¿Perdimos…?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Vale, no
me rayes más, no estoy para bromas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">El chico
no la escuchaba, en ese momento miraba con asombro las antenas de telefonía que
estaban instaladas al lado de la pequeña ermita blanca. Después su vista se
fijó en el Castillo y exclamó.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; margin-left: 35.4pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">—¡Parece
otro! Está más nuevo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Lo ha
rehabilitado el ayuntamiento, yo estuve hace poco con mi clase. ¿Cuánto tiempo
hace que no vienes por aquí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Solo dos
semanas, desde abril y, no sé, todo está distinto. ¿Puedes explicarme qué ha
pasado? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Una idea
absurda empezaba a tomar forma en la mente de Clara, aquel soldado parecía
salido del pasado, sabía que eso era imposible, pero no podía dejar de
pensarlo, así que le preguntó:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—¿Sabes en
el año que estamos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—Claro, no
soy tonto, en el 38.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">La chica
notó que la tierra se movía bajo sus pies, o aquel muchacho estaba mal de la
cabeza o había regresado del pasado. No sabía qué le daba más miedo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">—No, nada
de eso, estamos en el 2012, la guerra acabó hace tiempo, más de setenta años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">El soldado
se sentó a su lado, abatido. Para corroborar sus palabras, Clara le enseñó su
móvil. A él le resultó muy extraño, nunca había visto un reloj como ese,
cuadrado y lleno de imágenes que podían moverse a un solo toque de la chica. Hablaron
un buen rato, Clara le explicó lo mejor que pudo, la Historia no era su
asignatura favorita, lo que había pasado en todos aquellos años. Él le dijo que
se llamaba Evaristo Gutiérrez Mesa y que lo habían reclutado cuando cumplió los
dieciséis años, que no sabía muy bien el por qué de aquella guerra, que aún no
había matado a nadie y que esperaba no tener que hacerlo. Cuando terminaron de
hablar el sol ya se ponía a sus espaldas, incendiando el horizonte. Clara le
dijo que tenía que marcharse. Evaristo la miró con desconsuelo, ¿<i>puedo ir contigo?,</i> le preguntó con voz
apagada. Ella asintió con la cabeza, aunque no sabía cómo le explicaría a su
madre que volvía tan tarde y con un chico del pasado. Bajaron el sendero en
silencio, tan solos acompañados por el sonido del viento entre los pinos, como
un susurro de voces de otros tiempos. Clara llegó a su casa y, cuando se volvió
para invitar a pasar a Evaristo, no encontró a nadie. Había desaparecido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Días
después, buscó el nombre de aquel chico en Internet. Evaristo Gutiérrez Mesa
había muerto en uno de los bombardeos de 1938, en la zona del Calvario, a la edad
de diecisiete años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 9.5pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-line-height-alt: 9.5pt; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18.0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;">
<br /></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-15112222249992977542018-01-09T17:20:00.000+01:002018-01-09T17:20:20.443+01:00Alcaudete Imaginado: La campaña de la aceituna<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn3QbKdQ3TQs8uxOdoO49QPHZB0pfEiqT0IsosmbTdXpb4p0iGuOpZ6kdRMkpymNJyWlrj87gtswvKNGq__UnlNA65isgwkio26YruCygO36KytUBBeYk145kdA1Gt64QpuuVoXnbZ3fg/s1600/La+campa%25C3%25B1a+de+la+aceituna+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="751" data-original-width="535" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn3QbKdQ3TQs8uxOdoO49QPHZB0pfEiqT0IsosmbTdXpb4p0iGuOpZ6kdRMkpymNJyWlrj87gtswvKNGq__UnlNA65isgwkio26YruCygO36KytUBBeYk145kdA1Gt64QpuuVoXnbZ3fg/s400/La+campa%25C3%25B1a+de+la+aceituna+imagen.png" width="283" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Alcaudete Imaginado: La campaña de la aceituna<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Juana se mueve con lentitud, el barro que
se acumula en la suela de sus zapatos le impide andar con normalidad. A la voz
del manijero, corre en busca del fardo. Mientras coloca la lona alrededor del
árbol, echa de reojo una mirada a sus manos, duras y resecas como la corteza de
los olivos, y piensa en sus rodillas coloradas, hechas un puro callo de
arrastrarse por el suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">A Juana le duele la cintura, los tres
embarazos han dejado huella en su cuerpo, y los brazos, y los tobillos
atrapados en el barro. Pero lo que más le duele son los sueños perdidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">En el pueblo comentaban que bailaba muy
bien, que se movía como una artista de cine, de las de Hollywood. Hasta poco
antes de casarse se imaginaba subiendo al avión que la llevaría a América. Se
lo decía a sus amigas con voz frívola, quitándole importancia, pero el deseo
anidaba en su interior, incluso un día llamó a Iberia para preguntar por el
precio del billete. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Paco, su novio, se encargó de borrar
aquellos sueños locos. Si al principio le seguía la corriente, incluso la
animaba a prepararse para su futuro triunfo en el espectáculo, en cuanto se
prometieron y se vio con la suficiente autoridad, le prohibió hablar de
tonterías, que trae mejor cuenta dar la entrada para un piso que gastar los
ahorros en un billete de avión a ninguna parte, ¿qué sabía ella de Hollywood y
los artistas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Hace frío, a Juana se han quedado heladas
las orejas, la nariz le gotea y se la limpia con un pañuelo de papel. El ruido
de las máquinas le impide conversar con los compañeros. Le gustaba más antes,
cuando en el campo se podía hablar sin el estruendo de las varas mecánicas, ni
las sopladoras,… Otros inviernos, aún con el cuerpo cansado, había lugar para
las charlas, las bromas, los chascarrillos… Echaba de menos ese ritmo pausado,
las mujeres con refajo y la espuerta de esparto en la cadera. El sonido de las
aceitunas resbalando por la empinada cuesta de la criba, como si fueran risas
de niños en los toboganes, y los sacos tumbados panza arriba en las camadas,
animales heridos con manchas de sangre morada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">El ritmo de trabajo ahora es fabril,
Juana tiene la sensación de que es una máquina más, una pieza de un engranaje,
apenas tiene tiempo de levantar la vista y contemplar la belleza de la fría
mañana de invierno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">En la chaqueta lleva el móvil, los
auriculares y los cinco décimos que ha comprado para el sorteo de Navidad. Más
de cien euros invertidos a espaldas de Paco, que a él no le gusta soñar. A
Juana le da igual lo que piense su marido. Este día es un paréntesis en el
resto de su vida, una nube que baja hasta el suelo para que ella se suba y
pueda pasear cerca de las estrellas, aunque no sean las de Hollywood. Juana tiene
otros sueños que han nacido después, conforme sus hijos han ido avanzando
cursos y ha comprendido que ya no puede ayudarles con los deberes. No se aplicó
mucho en sus años de estudiante, solía embelesarse en sus fantasías de
bailarina mientras don Amador explicaba la lección. Ni siquiera acabó <st1:personname productid="la EGB" w:st="on">la
EGB</st1:personname>, sus padres la quitaron del colegio el primer año que
repitió, en sexto curso. <i>En el campo nos
serás más provechosa</i>, hija mía. Y así fue como, con doce años, ganó su
primer jornal como aceitunera. Cuántas campañas se habían sucedido después,
cuántas heladas habían curtido sus manos, cuántas espuertas habían doblado su
cintura…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">El sueño de Juana, ahora, es estudiar una
carrera, y en uno de aquellos cinco números que atesora en el bolsillo de su
chaqueta, está su realización. De este año no pasa. Sube el volumen a la radio
del móvil, los niños de San Idelfonso ya han iniciado sus letanías, sólo es
cuestión de aguantar unos minutos más, quizás unas horas; después, todo será
diferente para Juana. Y si no lo es, no importa, seguirá soñando.<o:p></o:p></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2qoVe_pfpmWnC3COFWyKM3sKhs4e28DSZ-ebvmcUbK8m0n-WOKgps7If_DjWGKSQXsLtj0GFqi4a1qvwzmgnEq9rzdneQwFF-PGvAxJHGaEXqcywzdcqCvvDe4zV64tu3HxEimB8hYI/s1600/Fiestas+Calatravas+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="763" data-original-width="541" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2qoVe_pfpmWnC3COFWyKM3sKhs4e28DSZ-ebvmcUbK8m0n-WOKgps7If_DjWGKSQXsLtj0GFqi4a1qvwzmgnEq9rzdneQwFF-PGvAxJHGaEXqcywzdcqCvvDe4zV64tu3HxEimB8hYI/s400/Fiestas+Calatravas+imagen.png" width="282" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
ALCAUDETE IMAGINADO: FIESTAS CALATRAVAS</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
Elena había elegido un bonito vestido para la ocasión, túnica roja sobre
camisa blanca, bien ceñido a la cintura, y había recogido su pelo en un moño de
manera que sólo algunos mechones perfilaran su rostro. Retocó el <i>rouge</i> de los labios y estudió el
maquillaje. Impecable. Lanzó una mirada apreciativa a sus sandalias doradas de
tacón alto, quería estar perfecta para él. La larga espera por fin llegaba a su
fin, había transcurrido más de un año desde la última vez que lo vio. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Fue en el segundo fin de semana de 2011, Alcaudete celebraba sus Fiestas
Calatravas y ella fue hasta allí de pura casualidad, a instancias de una amiga.
Nada más llegar, Elena se sintió
sugestionada por la música y la algarabía que llenaba las calles, cientos de
personas vestían trajes medievales y exhibían sus ganas de diversión en un
pasacalle multicolor. Siguió la marcha del cortejo hasta llegar a una bonita
plaza, pasaron bajo un arco y, a partir de ese momento, tuvo la sensación de
entrar en un universo paralelo. Una especie de neblina invisible, pero
perceptible a su sexto sentido, envolvía a la multitud y la sumergía en un
pasado tan oscuro como atrayente. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
Pronto, su amiga desapareció de la mano de un chico moreno muy atractivo
que lucía una hermosa capa blanca con la cruz roja de Calatrava. Elena se dejó
llevar por la inercia que marcaba el gentío. Sus ojos se llenaron con las
mercancías que se exhibían en los puestos: pulseras, anillos, jabones, hierbas
medicinales, repostería, juguetes de madera… De pronto se encontró de frente
con un hombre, un empujón por detrás la había llevado a sus brazos, cuando
levantó la vista, se encontró con los ojos más azules que había visto en su
vida. El rubor subió a su rostro y necesitó unos segundos para recomponer su
ánimo y disculparse.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: Arial;">—</span>No os disculpéis, bella dama, fue
culpa mía.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
Elena lo miró asombrada, cierto era que iba vestido con traje medieval,
cota de malla y espada a la cintura, y que en su rostro lucía una poblada
barba, pero eso no significaba que tuviera que expresarse de aquella anticuada
manera. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: Arial;">—</span>No deberíais andar sola por estos
lares, hay demasiados rufianes al acecho. Permitid que os acompañe.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
Quizás se trataba de una broma y que el chico sólo fuera un actor
contratado por los organizadores de las fiestas. Sin embargo, había algo en él
que le hacía auténtico. La forma de moverse, de mirar, de reir,..</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Elena se dejó llevar por aquel extraño hombre, caminaron juntos entre la
multitud, que parecía apartarse a su paso. La cogió de la mano y subieron hasta
el Castillo. La condujo a una sala amplia y le pidió que se cambiara de ropa,
para ello le ofreció los vestidos que a tal efecto estaban colocados en una
percha. Había más gente allí, parecían personas normales que se afanaban en
colocarse los trajes medievales sobre su ropa de calle y reían divertidos por
la situación. Luego, todos se dirigieron hacia otra sala de techos ovalados
donde había dispuesta una mesa repleta de manjares. La cena era real, el barco
construido con melón y jamón podía comerse, como la morcilla, el queso, las
uvas y el resto de los apetitosos alimentos que componían el menú. Sin embargo,
la situación era irreal y Elena lo sabía, aquel hombre que la miraba con unos
turbadores ojos garzos no era de su época.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Cuando terminaron la cena, dieron un paseo por la fortaleza, hasta que,
finalmente, subieron a la torre. Todo parecía estar abierto para él, nadie
detenía su paso, como si fuera invisible o…,
el dueño del castillo. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
A Elena eso no le importaba, ella tenía la consistencia de su mano, el
calor de su pecho, notaba la fuerza de su abrazo y el dulzor de sus labios. Se besaron con la ciudad a sus pies, el viento
despeinaba sus cabellos, pero ella ni siquiera lo notaba.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Ahora, en la habitación del hotel, Elena rememora esa noche y se pregunta
si todo aquello no fue más que un sueño. El último año ha vivido alimentada por
una promesa, la promesa de alguien que ni siquiera sabe si es real o una
ilusión. Con el alma en vilo, sale a la calle, el ruido la envuelve, se dirige
al lugar de su cita, junto a la iglesia, aparezca su caballero o no, se siente
afortunada, durante un año ha saboreado el placer de la espera.</div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-59333958525022097262018-01-07T17:52:00.000+01:002018-01-07T17:52:17.731+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeqE_mkymAB_r5pTWKhkRCB3I9C8WYddHMchwrqf_eotP5bJr-QApvqVznfuasn7a_CBT5wqgdgeX743Viw4YDiWL7ksLaQkdxxwOrAgY8oHAiPFgEsvUGHsUqzyY8k2eqThQ9j96VX3A/s1600/La+calle+carnicer%25C3%25ADa+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="895" data-original-width="629" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeqE_mkymAB_r5pTWKhkRCB3I9C8WYddHMchwrqf_eotP5bJr-QApvqVznfuasn7a_CBT5wqgdgeX743Viw4YDiWL7ksLaQkdxxwOrAgY8oHAiPFgEsvUGHsUqzyY8k2eqThQ9j96VX3A/s400/La+calle+carnicer%25C3%25ADa+imagen.png" width="280" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Alcaudete Imaginado: La calle Carnicería<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">La veía pasar todos los días desde hacía
más de un mes. Subía la calle Carnicería con aire ausente, tan sólo preocupada
por no enganchar los tacones de sus zapatos en las piedrecillas del pavimento.
Cuando llegaba a la altura del Convento de Santa Clara dejaba reposar sus ojos en
la fuente y los arbolillos del patio de la entrada, impregnándose de su frescor.
A veces, se desviaba para contemplar la fachada de la iglesia, su mirada
enredada en las retorcidas columnas salomónicas que parecían ejercer una fuerte
atracción sobre ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">La extranjera no era joven. El tiempo
había marcado en su piel unas arrugas profundas, como en la calle el agua había
ido arrastrando la masilla que unía las piedras hasta dejarlas descarnadas. No
usaba maquillaje, y su pelo rubio blanquecino, mal cortado, se le metía en los
ojos constantemente. Había algo en ella que le atraía poderosamente, y no era
sólo su marcada diferencia con las otras mujeres del pueblo. Tenía los ojos
claros, la piel pálida y un halo de tristeza que iba derramando tras de sí,
como una lluvia ácida que corrompía la mañana. Tardó un tiempo en relacionarla
con su juventud, con aquellos años locos que vivió en la capital; luego, le fue
imposible abandonar la idea de que ya la conocía de antes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Qué no daría él por hablarle, por disipar
esa melancolía, por saciar la curiosidad que le iba quemando por dentro: ¿sería
ella? Se limitaba a seguirla a cierta distancia por la calle empinada que la
llevaría hasta la plaza del pueblo, al mercado de abastos, su destino final.
Por los ojos de ella, que solían detenerse en los edificios, contemplaba con deleite
las casas que conformaban la calle, muchas de ellas centenarias. A él, que las
había visto desde niño, ya le resultaban indiferentes. Sin embargo, las miradas
de ella brillaban de admiración por aquellas fachadas blancas, por aquellos
ventanales enrejados, y despertaba en el hombre una sensación que creía olvidada, el amor a su
calle, a su barrio, que le había acogido durante tantos años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">A veces piensa en María, en su esposa
difunta. Sentiría celos de su obsesión por la extranjera. Ella nunca supo de aquella relación, nunca le
habló de Helen, la inglesa de piel transparente y ojos de agua que le enamoró
como a un loco cuando estaba en Madrid haciendo el servicio militar. Y sabía
que era una tontería, pero le gustaba pensar que esa anciana cansada y triste que
a diario pasaba por delante de su casa, era la misma chica joven que bailaba desnuda
para él en una oscura pensión del centro. Por eso ansiaba el momento de hablar
con ella, de recordar aquellas palabras que le enseñó: Darling, my love, …<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Han pasado varios días y la mujer no ha
aparecido. El anciano se desespera. No sabe dónde vive. Nunca la ha seguido a
la vuelta, cuando pasa la fachada gris del convento se asoma para verla
desaparecer dejando atrás el Antiguo Hospital de la Misericordia. No le gusta
seguirla hasta allí, casi siempre hay gente en la puerta que miraría con
curiosidad a un anciano en bata. Si supiera dónde está su casa, si supiera algo
más de ella que el sonido de sus pasos sobre las piedras de la calle, si se
hubiera atrevido alguna vez a preguntarle algo, cualquier cosa… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Hoy ha vuelto a verla. Al anciano se le
ha roto el corazón. No iba sola, una mano pálida y vellosa apretaba la suya,
unos pies cansados adecuaban el paso a su paso. La tristeza había desaparecido
de su rostro, parecía más joven, más guapa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial;">Mientras el hombre recogía los pedazos
rotos de sus ilusiones, una idea iba tomando fuerza en su cabeza. <i>No, no puede ser ella,</i> se repetía una y
otra vez. <i>Imposible</i>, exclamaba en voz
alta mientras se reía a carcajadas. <i>No es
ella porque está con otro hombre. Y Helen me prometió que me esperaría siempre.
¡Siempre! No importa que hayan pasado más de cincuenta años.</i><o:p></o:p></span></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-83431496393849629422018-01-06T18:15:00.000+01:002018-01-06T18:15:07.886+01:00Alcaudete Imaginado: El Castillo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNbryWfmkBzDDAdescjvbBDC3cfwlKofKP8R5RmXIhS3ekTnwvnr4nuJFD_GTvSu7mKAAwZ5OvgeQsCnP9GLxRrMywOAMdl_l3iH_fAGjHh9m-_7aq-5b2GgMh3YPlHzbZ2OlnxRgVdbA/s1600/El+castillo+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="644" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNbryWfmkBzDDAdescjvbBDC3cfwlKofKP8R5RmXIhS3ekTnwvnr4nuJFD_GTvSu7mKAAwZ5OvgeQsCnP9GLxRrMywOAMdl_l3iH_fAGjHh9m-_7aq-5b2GgMh3YPlHzbZ2OlnxRgVdbA/s400/El+castillo+imagen.png" width="285" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
Alcaudete imaginado: El Castillo</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
La subida hasta el Castillo aparecía iluminada por un sol en apuros, a
punto de ser devorado por la línea del horizonte. La oscuridad no preocupaba a
Carlos, ilusionado<b> </b>en visitar la fortaleza al abrigo de la noche. Así le
costaría menos imaginar que el tiempo había retrocedido, que se encontraba en
la Edad Media. El corazón danzaba agitado dentro de su pecho, para calmarse
trató de acompasar sus latidos a las marchas de la Semana Santa: Ta, taratata,
taratata, tan, tan… Apretó la mano de su padre y notó su propio sudor, se soltó
con rapidez para limpiarse la palma en el pantalón. No podía permitir que lo
creyera un niño miedoso, pronto cumpliría nueve años.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%;">
Las puertas del Castillo
Calatravo volvieron a sorprenderlo, se sintió pequeño, un insecto
insignificante a punto de cruzar el umbral que conduce a otro universo, a un
mundo tan pasado como real, lleno de vidas y muertes, de caballeros y damas, de
monjes guerreros… Con sus ojos de chiquillo que quieren comerse el mundo, busca
ansioso las piedras esféricas, pruebas irrefutables de que en aquel castillo se
habían librado cruentas batallas. Sonrió con satisfacción al comprobar que
seguían allí, cerca del aljibe, esperando pacientes para ser lanzadas desde
alguna catapulta.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%;">
Avanzaron en silencio
acortando los metros que les separaban del refectorio. Cuando se adentraron en
el edificio, la noche ya se había apoderado del aire tornándolo frío y espeso,
casi tangible. La estancia era rectangular, de techos altos y paredes revestidas
en piedra; adheridas a ellas, unas antorchas coniformes proporcionaban una luz
irreal, mágica. </div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%;">
A Carlos le llegó un
extraño olor a aceite quemado. Sorprendido, revisó con la mirada una por una
las lámparas para asegurarse de que eran eléctricas. De repente, se sintió atraído por una figura
blanca situada al fondo de la sala. Cuando se acercó pudo comprobar que se
trataba de un muñeco vestido con los hábitos de la Orden de Calatrava; sobre el
pecho destacaba la cruz roja, flordelisada. Se aseguró de que su padre no le
miraba antes de tocar aquellas atrayentes ropas. Fue entonces cuando sucedió lo
imposible, el maniquí movió el brazo con agilidad y lo agarró por la muñeca,
mientras su boca pronunciaba estas palabras “tengo sed, la jornada se hizo larga,
luchamos con brío, el enemigo era fuerte y bravo, pero conseguimos vencerlo”.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%;">
Carlos no podía dar crédito
a sus oídos, ni a sus ojos. Ante él, el rostro de un hombre, curtido por el sol
y las guerras le sonreía. “Venga, jovenzuelo, moved vuestras piernas y traedme
vino”, dicho lo cual le pegó un empujón que casi lo tira al suelo. El niño
salió corriendo, preguntándose dónde podría encontrar la bebida. Recordó
entonces que después de la visita se serviría un aperitivo en las caballerizas.
Con sigilo, para evitar que lo descubrieran los camareros, cogió una de las
jarras y la ocultó bajo su chaqueta. Regresó al refectorio, ahora el corazón no
atendía a razones ni a marchas semana santeras, se le iba a salir por la boca.
Su padre seguía charlando con un amigo, ajeno a sus preocupaciones. Entregó el
recipiente al monje y dio un paso atrás. En ese momento oyó que lo llamaban y
se marchó, sin esperar a que se tomara el vino.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
No pudo ocultar los nervios por mucho tiempo y su padre terminó
interrogándole; “¿qué has hecho, has roto algo?”. Intentó contárselo, pero las
palabras se resistían a salir; por fin pudo decir “el monje ese está vivo”. Su
padre lo miró divertido, con una sonrisa de incredulidad en la boca, de todas
formas, accedió a acompañarlo. Cuando llegaron ante el maniquí, sólo era eso,
un muñeco de manos rígidas e inmóviles, incapaces de sostener ningún objeto. Su
padre se alejó riendo mientras repetía “Este niño no va a cambiar nunca”.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%;">
Carlos, desolado, busca la
jarra de vino, la encuentra casi oculta tras la túnica calatrava y la recoge
para devolverla a su lugar, convencido de que todo ha sido fruto de su
imaginación. Casi se desmaya cuando comprueba que está vacía y que un pequeño
arroyuelo rojo desciende por la comisura de los labios del maniquí. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-69147671609270384722018-01-05T17:59:00.000+01:002018-01-05T17:59:09.395+01:00Alcaudete imaginado: La fuente de la Villa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjHvRTkjBHAPXHfj5ezcZ0843JoizbEsunxp3JgK0Yt_g3TvysXodAo8nQz6H_j5-hsmg1VdRhTXnduwSQZ1lwbpYQwJMjI_dtC_h2iavbfy1VR4AzDN_eLfFV5S9PUNIyaeylf8DbMcA/s1600/La+fuente+la+villa+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="627" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjHvRTkjBHAPXHfj5ezcZ0843JoizbEsunxp3JgK0Yt_g3TvysXodAo8nQz6H_j5-hsmg1VdRhTXnduwSQZ1lwbpYQwJMjI_dtC_h2iavbfy1VR4AzDN_eLfFV5S9PUNIyaeylf8DbMcA/s400/La+fuente+la+villa+imagen.png" width="278" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Alcaudete
imaginado: La fuente de la villa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Como
todos los días María se acercó a la fuente.Le gustaba contemplar desde allí la
casa rosa. Era grande y en su fachada crecían los balcones como las flores en
los arriates del parque. Se entretenía contándolos, uno, dos, tres... Al llegar
a diez se paraba: no sabía cómo seguir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Decidió
no aprender los números el día que su madre le dijo que eran infinitos, que
nunca se acababan. Le pareció inútil aprender algo incompleto, a ella le
gustaban las cosas terminadas. Como aquella casa rosada, florecida de ventanas,
que la esperaba cada atardecer, cerca de los caños de <st1:personname productid="la fuente. Eran" w:st="on">la fuente. Eran</st1:personname> tres y
tenían cara. Al principio le daban un poco de miedo aquellas bocas profundas,
por donde nunca cesaba de manar el agua. Y la pequeña ventana con rejas,
siempre oscura y misteriosa. Pronto se acostumbró a su presencia. Formaban
parte de <st1:personname productid="la calle Carmen. Le" w:st="on">la calle
Carmen. Le</st1:personname> hacía gracia que una calle se llamara como su
hermana. Car-men. Pronunciaba el nombre despacito, y se imaginaba que la fuente
se unía a ella, y que su rumor era música que coreaba sus palabras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hoy
es un día distinto: en su banco, donde suele apoyarse para mirar la casa grande
y contar sus huecos, hay una mujer sentada. Es mayor, viste de negro, un
pañuelo cubre su cabeza y oculta sus ojos. Aún así María descubre que llora,
por las pequeñas sacudidas que sufre su cuerpo, agitado como si temblara de
frío o de miedo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¿Qué
te pasa? ―le pregunta insegura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La
mujer no responde. <st1:personname productid="La mira. En" w:st="on">La mira.
En</st1:personname> sus ojos no encuentra la sorpresa ni la curiosidad que
descubre en los de otra gente cuando se cruzan con los suyos. María sabe que es
diferente. Se observa cada mañana en el espejo y no se parece nada a su hermana
Carmen. Su madre se lo ha explicado... Algo sobre la edad que tenía cuando se
quedó embarazada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Es
diferente, sí, pero le gusta que la gente se lo recuerde a cada instante con
sus miradas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Tengo
treinta años y quiero ser tu amiga―dijo María. Se sentía orgullosa de recordar
su edad ―¿Qué haces en mi fuente?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Espero―contestó
la mujer, y su voz sonó líquida como el agua que brotaba de los caños.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¿Puedo
esperar contigo?, ¿Me ayudas a contar los balcones?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Sólo
sé contar hasta diez―dijo la mujer sin muestras de vergüenza ni afligimiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¡Como
yo! ―exclamó María, contenta― lo que haremos es que yo empiezo a contar, luego
sigues tú, así hoy podré contarlos todos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Me
encantaría contar balcones contigo, pero tengo sed.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Bebe
de la fuente, mi madre me lo tiene prohibido, pero no pasa nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La
mujer enlutada se levantó despacio. Sus pies se movían livianos, como si fueran
plumas arrastradas por el viento, se acercó a uno de los chorros y dejó que el
agua cayera por su cara, y mojara su labios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La
María la observaba con los ojos rasgados y su boquita pequeña. Aquella anciana
le caía bien.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Ven,
siéntate a mi lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">María
observó con sorpresa que la anciana estaba de nuevo en el banco, y ella no la
había visto regresar. ¡Magia!. Sonrió satisfecha y aplaudió con entusiasmo,
cuando iba al circo, disfrutaba mucho con el espectáculo de los magos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¿Me
ayudarás a contar?―preguntó María, mientras se tumbaba y ponía la cabeza sobre
sus rodillas. Así podría ver bien la casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Te
ayudaré a marcharte, ya has cumplido tu misión aquí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¿En
la fuente?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―En
la vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―¿Eres
la Muerte? ―dijo, y se arrepintió al instante, no podía ser que aquella anciana
amable fuera algo malo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">―Soy
tu amiga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Un
sopor intenso invadió a María. Aún presa de aquel sueño pegajoso, trataba de
mantener los ojos abiertos, y contaba los caños, que eran tres. Y los balcones:
uno, dos, tres... diez.<o:p></o:p></span></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-15475875095875208422017-05-17T20:39:00.000+02:002017-05-17T20:39:15.050+02:00Cartel de presentación de "Piernas de Bailarina" en Alcaudete<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Los tiempo son largos cuando hablamos de publicación de libros. Primero necesitamos la materia prima, el texto que deseamos publicar, después llega el proceso de elaboración de portada, maquetación, correcciones de las galeradas, imprenta, hasta que por fin recibes los ejemplares físicos y compruebas que esas palabras que solo estaba en tu cabeza se ha transformado en algo tangible, al alcance de cualquier lector. Una vez llega la criatura, hay que presentarla en sociedad, darla a conocer, resaltar sus virtudes y minimizar sus faltas, como haría cualquier madre con uno de sus hijos. Para "Piernas de Bailarina" ese día será el viernes 9 de junio, a las 20,30 horas, en la Casa de la Cultura de Alcaudete. Más que una presentación quiero que el acto sea una fiesta, donde habrá vino, elaborado artesanalmente por mi marido, Manuel Martínez Domene, y teatro, a cargo de la compañía Imperium. Estáis todos invitados, os espero.<br />
<div>
<br />
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<br />
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div>
<br /></div>
</div>
</div>
Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-57139193439798180862017-05-17T20:28:00.000+02:002017-05-17T20:28:07.366+02:00Reseña de mi firma el Diario Jaén<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Reseña en el Diario Jaén de las actividades del 12 de mayo en la Feria del Libro de Jaén, entre ellas se incluye mi firma de libros.<!-- AddThis Button BEGIN -->
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div>
<br /></div>
</div>
Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-74727753610980208662017-05-10T18:00:00.000+02:002017-05-10T18:00:15.973+02:00Firma en la Feria del libro de Jaén<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El viernes, 12 de mayo estaré firmando ejemplares de mi última novela "Arrugas en la memoria" en la Feria del Libro de Jaén, en la Lonja de la Diputación. Si aún no tienes mi libro, esta es la ocasión de llevártelo dedicado y con un descuento.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxmPrM8dvkBpuXLNDrJI_hiLOhXlX1dqYRhIi5fFCqhGh7yTOfGbNexdSXK_JiftYrjX0VHn5D7eYQSZVFXOLaoug_Ba1sXyN6cWb4n9ToISWkYBM6QSU14UOggzn8NVNfj2xbEzCIwgo/s1600/Actividades+Feria+Libro+Ja%25C3%25A9n+12+mayo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxmPrM8dvkBpuXLNDrJI_hiLOhXlX1dqYRhIi5fFCqhGh7yTOfGbNexdSXK_JiftYrjX0VHn5D7eYQSZVFXOLaoug_Ba1sXyN6cWb4n9ToISWkYBM6QSU14UOggzn8NVNfj2xbEzCIwgo/s640/Actividades+Feria+Libro+Ja%25C3%25A9n+12+mayo.png" width="352" /></a></div>
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Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-71420726359531418972017-05-07T19:12:00.001+02:002017-05-07T19:12:09.402+02:00Mi nuevo proyecto: Piernas de bailarina<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ya ha pasado más de un año desde que se publicara mi última novela Arrugas en la memoria y me apetecía publicar algo nuevo. Quería que fuera algo mío, no tener un compromiso con una editorial y, de esa forma, no sentirme en deuda con nadie. Por eso me planteé hacerlo en autoedición, eso sí, contando con los servicios profesionales de El ojo de Poe. Aún no tengo el libro entre mis manos, pero me gusta el diseño de portada y estoy segura de que el resultado será magnífico, confío en mi amiga Inmaculada Puche y en su hija, Victoria Borrás, que han sido las encargadas de dar vida a mi proyecto.<!-- AddThis Button BEGIN -->
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<div>
Además, quería ligar mi literatura a la pasión por el vino de mi marido: "books and wine". Y a la pasión mutua por el teatro. Así que las presentaciones de este libro estarán repletas de libros, vino y teatro, pues se representará la adaptación de uno de los cuentos que se incluyen en el libro. La primera será en Alcaudete, el día 9 de junio, pero mi idea es llevar Piernas de bailarina a otras localidades, eso sí, sin prisas, como se saborea un buen vino.</div>
<div>
Os dejo con la portada y una sinopsis de este libro, un conjunto de relatos que tienen a la mujer como protagonista.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXVEHIzjBQZd7rhhYwpT3sOumNYlrvvv81K7ku5zZlTpEWFFExieIBrdRBAayT1-bYxb_ISLK2DbdhRi3JO3EY94HNstCRN37w_Q_-SaACifcJi-YVxpGP8_jhPYe6-3Ikow6wTY8W-co/s1600/Portada+piernas+de+bailarina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXVEHIzjBQZd7rhhYwpT3sOumNYlrvvv81K7ku5zZlTpEWFFExieIBrdRBAayT1-bYxb_ISLK2DbdhRi3JO3EY94HNstCRN37w_Q_-SaACifcJi-YVxpGP8_jhPYe6-3Ikow6wTY8W-co/s640/Portada+piernas+de+bailarina.jpg" width="404" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">"Piernas de bailarina es un homenaje a
las mujeres que han desfilado por mis relatos a lo largo de los once años que llevo
metida en esta locura de escribir. <b>Mujeres
que sufren</b> en silencio el problema del maltrato, la anorexia o el rechazo
social. <b>Mujeres que aman </b>con
pasiones silenciosas o desbordadas, a dos o a tres bandas, a hombres o a otras
mujeres. El amor no conoce de límites ni fronteras<b>. Mujeres que matan</b> sin mostrar arrepentimiento, asesinas frías
movidas por la venganza o la locura. <b>Mujeres
que se liberan</b>, que por fin sueltan amarras y navegan libres hacia su nuevo
destino, alejándose de todo aquello que las oprime, que no les permite ser
ellas mismas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">En los veinticuatro relatos que
componen este libro, el lector descubrirá que las mujeres podemos ser como las
piernas de una bailarina, lo suficientemente fuertes para soportar el peso de
en cuerpo en constante movimiento y, a la vez, tan frágiles, tan sensibles al dolor y a las lesiones."<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
Felisa Morenohttp://www.blogger.com/profile/14529069505150528592noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-478137651591954035.post-34594806067282619642017-04-28T18:45:00.000+02:002017-04-28T18:45:05.721+02:00Firmas en la Feria del libro de Granada<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-size: large;">Mañana sábado 29 de abril, estaré firmando ejemplares de mi novela La asesina de los ojos bondadosos en la caseta número 77 Artificios a las 18,00 horas. Y a las 19,00 horas firmaré en la caseta de la Premium Editorial (nº 36) mi novela Arrugas en la memoria. Si estás por allí, estaré encantada de saludarte.</span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbEpOpjwV97lZIgZv7bS8RzRq4Cx0Eo0L07Xv4R9v1_SQl6t6bFTImGrabUDgaSxac0mP_u2OBlNqAoyi_31bRUWMfUKzuuMY66P8sgaClIfLsFD8VzQHkzK9Smawnum9Zj25ct-DO2bg/s1600/Portada+La+asesina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbEpOpjwV97lZIgZv7bS8RzRq4Cx0Eo0L07Xv4R9v1_SQl6t6bFTImGrabUDgaSxac0mP_u2OBlNqAoyi_31bRUWMfUKzuuMY66P8sgaClIfLsFD8VzQHkzK9Smawnum9Zj25ct-DO2bg/s320/Portada+La+asesina.jpg" width="228" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl24x0jqmTEYo_JMv13ULwgE291gZHanMP6IssWveIRX6WE3Fciw2KH2wF9iYhk2UFkKvkJQM0yxQF8G6Qkh3OBpxC1YQ7SyjbVjkEf66T4IJ6pGt0mOZAJoIjBFsgO7Jtg7u0YYiMwRk/s1600/portada.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl24x0jqmTEYo_JMv13ULwgE291gZHanMP6IssWveIRX6WE3Fciw2KH2wF9iYhk2UFkKvkJQM0yxQF8G6Qkh3OBpxC1YQ7SyjbVjkEf66T4IJ6pGt0mOZAJoIjBFsgO7Jtg7u0YYiMwRk/s320/portada.png" width="208" /></a></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><!-- AddThis Button BEGIN -->
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<br /></div>
</div>
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